Itsuki

LA INDIGNACIÓN ATERRIZA EN BRUSELAS

2011-10-25T03:28:00.000-07:00

4.15am el despertador marcó el inicio de la aventura.

5.30 nos encontramos los ocho en la T1

6.10 descubro que he perdido mi tarjeta de embarque.

6.20 pago 40 euros por un trozo de papel escrito malamente a boli y subo corriendo al avión.

9am aterrizamos en el aeropuerto de CHALEROI, donde coincidimos con uno de los chicos que impartió el taller de dinamización de asambleas en Fuenlabrada y una pareja del barrio de la Guindalera.

10.30 llegamos a BRUSELAS en autobús.

11.00 el metro nos lleva al PARQUE ELISABETH, donde en un principio íbamos a hacer acampada pero al haber sido prohibido por los mismos que dieron la orden sólo tenemos que cruzar la calle para entrar en la universidad KUB vacía donde se habían instalado los indignados.

El sitio era increíble: ¡Una universidad de 6 plantas entera para nosotros! Pero algunos gilipollas habían decidido destrozar ese maravilloso regalo haciendo pintadas en las paredes, tirando los libros de la biblioteca al suelo, ensuciándolo todo y en definitiva, des-construyendo un sitio público en uno insalubre.

Hablamos con una de las chicas que había venido andando desde Madrid (salieron el 27 de Julio) y nos contó que de 50 que partieron de Madrid, sólo 10 habían sido capaces de llegar a Bruselas (por problemas médicos sobretodo).

Que desde que habían llegado allí era un descontrol, que no se podía generalizar, pero que era cierto que “algunos” se peleaban, “algunos” hacían pintadas y rompían el mobiliario, “algunos” robaban....

Total que la planta 3ª y 4ª eran las destinadas al alojamiento y que las ocupáramos teniendo en cuenta que la constante llegada de indignados podría significar compartir “habitación” durante esas noches.

Encontramos un despacho en el que antiguamente trabajaría algún coordinador Erasmus (lo leí en la parte trasera de una de las dos sillas que había) muy majo, pero como nos habían aconsejado no dejar nada en la universidad por posibles robos nadie nos aseguraba que siguiera vacía al regresar por la noche.

Efectivamente, estaba ocupada y lo peor era que el resto de habitaciones también...algunas sólo tenían los sacos dentro, otras ,personas también, algunas de estas personas no daban muy buen rollo, por lo que las alternativas eran muy reducidas, pero gracias a dos de nuestros compas logramos “expulsar” a los dos inquilinos que ahora ocupaban nuestro despacho “de ensueño” y acomodarnos de la forma más decente posible.

Pero no éramos los únicos viajeros con necesidades de cobijo, sabíamos que pronto, hordas de indignados abrirían la puerta para ocupar nuestra ocupación cual neozombies nocturnos arrastrando los pies sobre la moqueta que invadía los suelos.

Pronto hicieron eco de su aterradora presencia: la mesa y sillas con las que atrancamos la puerta no fueron suficientes para evitar que a la quinta intentona (según fuentes fidedignas) acabaran abriendo la puerta y nos iluminaran con una linterna.

Afortunadamente nuestra presencia les espantó y no volvieron a molestar.

La mañana nos despertó con una “agradable” noticia: por motivos de insalubridad, la policía iría esa tarde a desalojar la universidad. Aunque no nos creímos la noticia del todo, nos despedimos de nuestro precioso complejo turístico como si no fuéramos a regresar...

Así, trasladamos nuestro lugar de encuentro a la GARE DU NORD, convirtiéndose en el punto más transitado por la indignación española en Bruselas. De allí pa

rtía la manifestación convocada para ese sábado, que ya es historia.

El ambiente era admirable: gente de todas partes de Europa con pancartas escritas en diversos idiomas, coreando frases en cualquier lengua, la más escuchada “ANTICAPITALISTA”.

Según fuentes oficiales, asistimos unos 6000 manifestantes. Fue emocionante encontrarse con algunos manifestantes célebres, como el tipo francés de la gran pancarta que ya había estado en Madrid desde que comenzó la revolución el 15 de Mayo en Sol y había seguid

o viajando por Europa haciéndose visible en cada manifestación.

Hubo 2 cosas que no me gustaron:

En primer lugar los ataques al banco Dexia, vale que fueran unos canallas pero dudo que intentar destrozar una fachada sea una buena respuesta a su actitud.

Afortunadamente los medios de comunicación no dieron importancia a este ataque que se fue repitiendo en cada sucursal por la que pasaba la manifestación, pero los que estábamos allí pudimos ver con cierta “indignación” y alivio por los que intentaban parar a los violentos la realidad sin pantallas o papel por delante.

En segundo lugar la larguísima duración de la....llamémosla “marcha” de unos 10 kilómetros (dicen que fue la más larga de toda Europa)...que aunó el cansancio ya acumulado tras la fantástica noche pasada más la noticia al llegar al destino final, el parque del CINCUENTENARIO, de que efectivamente, la policía había hecho su entrada triunfal en la universidad con perros y máscaras (?) así que ya nos podíamos buscar otra suite.

Los indignados, recién convertidos en “sin techo” resolvieron acampar allí mismo y pronto comenzaron sus incursiones en busca de cartones al más puro estilo indigente.

La patrulla fuenlabreña por su cuenta, decidió tener más clase y buscó alternativas que incluyeran un techo...y ese techo ansiado fue el del aeropuerto ZAVENTEM, a 15 minutos en tren de la Gare Du Nord.

Y allí, en la 3ª planta, la de salidas, para disimular, acampamos, no una sino dos noches al fragor de los limpiadores nocturnos, atónitos pasajeros y el curioso personal del aeropuerto que ya estaría curado de espanto.

Estoy convencida de que de haber pasado una noche más allí no sólo nos hubiéramos acabado acostumbrando sino que además nos habría gustado...

Lo único que cambiaría: algo que no fueran kebaps, durums, pyta gyros o derivados para comer y un baño portátil día y noche.... esa fue nuestra gran carencia, sin duda alguna.

En la próxima aventura llevaremos la indignación a Grecia.

Poznan-Varsovia

2011-07-24T04:05:00.000-07:00

Las despedidas siempre dejan un gusto agridulce. Lo sé porque lo he vivido muchas veces. Discrepo en que todas sean agrias, no señores, se equivocan, también pueden ser dulces porque sientes que la persona que se aleja merece la pena que estás sintiendo en ese momento y eso hace que valores más su amistad y el tiempo que habéis pasado juntas, por corto que fuera.

Me quedo con la imagen del cuadro que tiene colgado Marysia en su pared. Lo pintó su mejor amiga y representa a cuatro amigos andando de espaldas pasándose los brazos por encima de los hombros. Creo que incluir la imagen aquí hará mayor justicia a mis palabras y además, me parece una escena preciosa: la de unos amigos alejándose. Mi diferencia con el cuadro es que era yo la que me alejaba, pero con una parte de ella.

El viaje en tren a Varsovia fue lento…como todos los trenes polacos y la llegada a Varsovia fue agobiante. En primer lugar, porque me bajé en la estación central (Dworzec Centralny), colmada de gente y aunque afortunadamente Bartek, mi guía y anfitrión, me esperaba, tuvimos que recorrernos todo el laberinto de túneles y calles hast

a su casa con la maleta, que ya pesaba más de 15kg.

Me chocaron varias cosas:

El colosal palacio de cultura frente a la estación.

La palmera (la llaman “palma”) de la plaza Charles de Gaulle, que según Bartek , había costado una pasta plantar y más que admiración, producía bochorno, por haber permitido gastarse tanto dinero en un árbol que no es natural del país.

El té a 4 euros…cuando en España se paga a 2 euros y se supone que es mucho más barato…

El nicho con el corazón de Frederik Chopin. Sí. Es una tradición francesa adoptada en Polonia, la de conservar el corazón en un lugar y enterrar el cuerpo en otro.

El mounstroperro que invadía uno de los caminos del parque Lazienkowski.

Gente patinando con palos de ski.

Los bares ocultos tras arcadas, patios y portalones. Allí, o sabes bien a dónde vas o te pierdes en el camino. ¿Quién me iba a decir a mí que al fondo de ese patio oscuro que invitaba más a marcharse que a continuar se hallaría uno de los pubs más curioso que he visitado?

Quizás sea por eso, para que mantenga su singularidad.

La ciudad me sorprendió para bien. Me la imaginaba más triste, más derruida. Y no es que no recibiese palos durante la Segunda Guerra Mundial, de hecho Varsovia fue una de las grandes afectadas, con más de un 90% de la ciudad barrida a bombazos.

Tuvo que reconstruirse enteramente, pero conservando las estructuras del pasado. Eso me recuerda al viaje que hice en Alemania el año pasado: los aliados consideraron que Heidelberg era demasiado bella para ser destruida pero destrozaron Manheim.

En Polonia sucedió algo parecido: mientras que Alemania valoró que Cracovia no merecía ser destruida, derribó Varsovia hasta los cimientos.

Lugares con encanto:

El bistro famoso por su antigüedad, buena calidad-precio pese a hallarse en el centro de Varsovia, horario (abierto 24h) y servicio: camarero ya jubilado desbordante de simpatía (normalmente es al revés, cuanto más viejo más antipático.

Momento tensión:

Cuando la policía nos paró, nos pidió la identificación, apuntó todos TODOS nuestros datos, le echó una charla a Bartek en polaco y nos dejó ir.

¿El motivo? Habíamos cruzado un semáforo en rojo.

Y resulta que a la policía polaca le gusta hacerse temer, que no respetar. Ya me avisó Maryisia de que tuviera cuidado con los semáforos, aunque la calle estuviera desierta y luego me dijo Bartek de que la policía solía parar a la gente sin motivo alguno, sólo por interrogarte.

Así que no era de extrañar que se aburrieran tanto un martes a las 12 de la noche que decidieran pararnos. Dijo Bartek que nos libramos de la multa porque yo soy española…

Wroclaw-Poznan

2011-07-14T17:12:00.000-07:00

Debo tener rasgos polacos pues ya me han parado más de tres veces para preguntarme vete a saber qué. Cuando les contesto en inglés se asustan y se van.

A veces sucede a la inversa: pregunto en inglés y me evitan o me ignoran rotundamente. Al principio me sentí ofendida pero Marysia me explicó que les avergüenza no saber inglés, por eso reaccionan así.

Mientras que el tren a Wroclaw estaba medio vacío el que iba a Poznan se llenó hasta los maleteros, menos mal que “sólo” fueron 3 horas.

Además, tanto mi estado anímico como mi disposición física llegaron al límite sin que me diera cuenta. Lo que iba a ser una siesta de 10 minutos se convirtió en la voz de Marysia llamándome entre sueños profundísimos una hora más tarde.

Cuatro días seguidos viajando con sus apenas cinco horas de sueño diarias habían hecho, finalmente mella.

Recuperé la energía que necesitaba en la almohada y me lancé a descubrir Poznan con Marysia. Otra vez agradecí a los dioses el tener a Maryisia como guía. Lo mejor para liberarte de toda preocupación y dejarte llevar literalmente durante los dos días que pasé a su lado.

No es que hubiera mucho que ver en Poznan pero desde luego que sin ella no hubiese descubierto Pierogarnia: un restaurante especializado en mis recién descubiertos pierogis, pero lo que nos sirvieron no era pierogis, sino la madre de los pierogis.

-Plaza de los dioses: los amantes de la mitología ya tienen un lugar al que dirigirse si visitan Poznan: un Apolo por ahí, un Neptuno por allá, Marte haciendo de las suyas, Hades atrapando a la pobre Proserpina, en fin, que había fotos para llenar la tarjeta, borrar y volver a llenar.

Lo más gracioso de esta plaza, para mí, claro, sucede a las 12 del mediodía: cuando dos diminutas puertas de la fachada del ayuntamiento se abren dejando salir a dos cabras que combaten entre ellas durante un minuto para volver a ocultarse tras las puertas.

Y lo curioso de este hecho es que sean señores y señoras alemanes los principales turistas de este casi-cómico evento. Esta información la obtuve porque me lo dijo Maryisia, yo estaba concentrada en las cabras, no en el público, claro.

Otro animal que también se alojaba en la plaza, pero de manera provisional era el conejo morado que ya me había encontrado en Cracovia y en Wroclaw. Al parecer, según Marysia, es un reclamo publicitario de una cadena de centros comerciales (o eso entendí yo) y están de gira por Europa (los conejos…como las vacas hace tiempo), pero a España no van a venir, no me extraña, el vandalismo acabaría con ellos en cuanto aterrizaran.

Para el pesar de los polacos que quieran dar imagen de sobriedad, no me queda otro remedio que constatar que sí, a los polacos les pierde el alcohol, ya sea su amado vodka, cerveza o vino.

Descubrí que allí tampoco se quedaban atrás en cuanto a decoración de restaurantes: aquel en el que nos encontramos con Patryck (hacía 10 meses que no le veía) tenía una cabeza de dragón impresionante tras la barra y el segundo al que fuimos estaba construido en una bodega y aquello parecía un restaurante de la mafia italiana con mapas de la Toscana, velas, luces bajas, pocos pero fieles clientes jugando al póker al fondo…

No sé cuantos tipos de cerveza probé ese día pero sé que rechacé la última, porque si no, evidentemente no habría sido la última aunque de vuelta en “casa” el padre de Maryisa me ofreció más cerveza…cuando lo más aceptable hubiera sido un vaso de leche, un té caliente a esas horas…

Otro que tampoco asocia bien las ideas es el perro, bueno, creo que es una perra porque se llama “café” y en polaco “Kawa” es femenino… Este es un verdadero perro felino, según mis fuentes, desde que el gato se fue del hogar el perro cree ser un gato y ha adoptado el comportamiento gatuno del otro animal hasta puntos psicóticos, pero eso no puedo explicarlo con palabras y tampoco era plan de sacar la cámara e ir detrás del perro-gato.

Cracovia-Wroclaw

2011-06-26T11:00:00.000-07:00

¿Cuánto piensas que se tarda en recorrer en tren una distancia de 270 km?

Pues en Polonia se tarda 5 horas.

Como dijo una de las amigas de Piotrek: “aquí, en Polonia, puedes elegir entre un tren lento y otro más lento”.

Calculo que el mío circularía a una velocidad de 30 km/h, vaya que era como viajar en el metro ligero de Madrid, con revisores cansinos cada 20 minutos.

Llegué tan tarde al albergue que sólo tuve 4 horas para recorrer TODA la ciudad antes de reencontrarme con Marysia tras un año sin vernos.

Fue una dulce espera: la ciudad se sitúa en el puesto número uno de todas las que pude ver en mi viaje.

Su tamaño es inversamente proporcional a su belleza, en cada tramo hay un detalle que lo convierte en maravilloso, desde sus 150 enanitos dispersados por toda la ciudad, pasando por las fachadas de unos edificios de película, el puente de los mil candados, los puestos de flores, etc.

Era una fiesta visual. Mi cámara no dejaba de disparar.

Fue un encuentro bonito, inmediatamente salté al francés y descubrí que no lo tenía tan olvidado a pesar del paso del tiempo. Enseguida estábamos riéndonos y contándonos historias frente a una generosa cerveza de jengibre en la plaza de la catedral, qué poético.

Me hubiera quedado otro día más de buen grado en Wroclaw, pero ahora que había encontrado con mi segundo guía tenía que seguirla a su ciudad, próxima parada en mi periplo.

31 Marzo Auschwitz

2011-06-16T08:21:00.000-07:00

No era uno de mis destinos planeados pero teniendo la oportunidad tan cerca, no estaba de más pasar unas horas en el campo de concentración más mencionado del mundo.

A pesar de que intenté ser lo más objetiva posible no me afectó casi en absoluto las tragedias.

Y me alegro porque aprendí más de lo que esperaba:

Para empezar, si tomas un tren a Auschwitz no esperes encontrar una estación con tal nombre. El auténtico es Oswiecim, pero los alemanes cambiaron el nombre por su equivalente alemán. Y es una suerte, porque ya no hace falta referirse a la ciudad (de unos 50.000 habitantes) por su terrible referencia histórica.

Tampoco creas que la población judía no tiene interés en acercarse al campo. Yo creía que estaban completamente espantados y su mera mención les aborrecía. Nada más lejos de lo que yo vi aquel día:

Frente a la entrada al célebre campo de exterminio, una división del ejército israelí posaba para fotografiarse ante la verja que da entrada al campo donde la frase “EL TRABAJO OS HARÁ LIBRES” domina la verja de entrada, menudo sarcasmo.

Mi sorpresa creció al comprobar que los carteles informativos estaban escritos principalmente en polaco y en hebreo.

Al adentrarme entre los numerosos barracones de piedra encontré a varios grupos de colegiales portando la bandera israelí con gran orgullo y en una sala de estos barracones descubrí a uno de estos grupos rezando entre velas y símbolos judíos. Salí inmediatamente, no por lo íntimo de la celebración, sino por las miradas de sus participantes.

Había una casa dedicada a las desgracias particulares que sufrió cada país: Bélgica, Francia, Eslovaquia… y cada una contaba sus particulares desgracias con los judíos que fueron exportados al campo durante la 2ª GM.

Pese a la dureza de las imágenes y relatos no consiguieron emocionarme. Imagino que la propia historia me había preparado tan bien, que ni las cámaras de gas me causaron impresión.

Tan sólo sentí repulsión al ver la cámara donde guardaban las prótesis de los prisioneros. También había cámaras que almacenaban anteojos, montañas de zapatos, maletas…quizás eso fue lo más impresionante que pude encontrar.

Supongo que el fabuloso tiempo que hacía colaboró en mi ánimo positivo. Definitivamente el factor que incide principalmente en mi ánimo es el tiempo.

POLONIA MARZO-ABRIL 2011

2011-05-18T06:20:00.000-07:00

30 Marzo Madrid-Cracovia

¿Sabes cuál es uno de los inconvenientes de mantener el móvil 24h 7d 12m encendido? A parte de que has de contar con un cargador siempre a mano, si alguna vez lo apagas, a la hora de encenderlo surgen numerosas posibilidades de que no tengas ni remota idea del PIN.

Eso me sucedió al aterrizar en Cracovia. El olvido no suponía un problema en sí mismo, sino sus consecuencias: me acababa de quedar sin recursos para dar con Piotrek, mi guía y anfitrión durante mi estancia en Cracovia. Así que en ese momento me hallaba en un precioso aprieto del que salí gracias a mi incalculable valor previsor y a la bondad polaca.

Dos horas después me encontraba frente a la oficina de correos junto a un Piotrek nervioso que me pedía consejo sobre su incierto futuro académico “¿o Estrasburgo o Toulouse?”-me preguntaba, a donde enviar su solicitud para cursar un máster.

Esas decisiones trascendentales que a menudo cambian el curso de la vida de alguien de manera definitiva…antes me solía preguntar que hubiera sido de mí si en lugar de escoger Toulouse para hacer mi Erasmus no hubiese elegido Montpellier…nunca lo sabré.

Como toda ciudad ancestral que se precie, Cracovia también tiene sus leyendas, la más popular, sea posiblemente aquella que narra la historia del dragón Smok Wawelski que tenía por costumbre comer ovejas y vírgenes (¡Qué obsesión por las vírgenes en todas las culturas!).

El rey Krak ofreció la mano de su hija (qué novedad…) y la mitad de su reino a aquel que fuera capaz de cargarse al dragón. Multitud de caballeros lo intentaron, pero todos perecieron salvo un señor pobre (pero listo) a quien se le ocurrió ofrecerle al dragón una oveja llena de sulfato de no sé qué, vaya que le ardía tanto el estómago que voló al Vístula a beber agua y al hacerlo explotó y el cielo se llenó de fuegos artificiales. (Final feliz con luces de colores y todo).

Creo que el viajar a un país donde los precios son notablemente inferiores a los del propio facilita que la visita sea más placentera, porque aunque truene o nieve, refugiarse en un café por menos de un euro nunca es una mala alternativa.

Hace poco tuve que escribir sobre lo que más valoraba en un bar-restaurante. Lo tenía bastante claro: la calidad-precio, la decoración y el ambiente (entendido como tal el nivel de ruido y la afluencia de clientes). Sacrifiqué el trato porque al fin y al cabo las estrictas interacciones con el personal no suelen sobrepasar los dos minutos (pedido-servicio-pago) mientras que la melodía que se elija para ambientar el local va a estar presente todo el tiempo, por no hablar del gusto decorativo que tenga cada uno.

Que mi Nikon salga de su funda dependerá decididamente de ésas tres variables.

De lo primero que me arrepentí (además de no haber escrito el PIN en algún sitio) fue de hacerme acompañar por el enorme plumas que me ha seguido como un edredón azabache todo el viaje. ¡Qué calor! Si, calor y no de primavera, si no de verano incipiente. 25º y yo pensando en los guantes, bufanda y gorros que tenía en mi maleta…

Va a ser verdad que llenamos la maleta de “por si acasos”

En fin, la madre naturaleza me otorgó el don de la previsión no el de la adivinación. Mis facultades previsoras no tienen porqué acertar siempre.

Supongo que sabréis que Polonia es uno de los países más devotos de toda Europa y no es de extrañar que sus innumerables iglesias estén repletas de parafernalia cristiana/católica más de lo que cabría de esperar. Y yo que pensaba que lo había visto todo en el Vaticano…

Y una de las causas/consecuencias de esta devoción es la cantidad de jóvenes monjes y monjas que pude encontrar y a los que, reconozco, que miré con más pena que asombro y no sólo por su belleza natural polaca, pues como no he dicho antes: la mayoría de los polacos, especialmente las mujeres son de una belleza increíble, más que las nórdicas que haya podido ver.

Pero mi mayor descubrimiento no fue la belleza de unos rostros sino el sabor y la presentación de uno de los platos típicos polacos y hasta ese momento desconocido para mí: los PIEROGI. Son, podría definirlo, como raviolis grandes o empanadillas pequeñas rellenos de todo lo que te puedas imaginar.

Pero si además tienes la suerte de probarlos en uno de los restaurantes más originales y curiosos de toda Cracovia el recuerdo será inolvidable.

Aquel restaurante parecía una cabaña/casa de muñecas construida en el subsuelo, con una gran pecera en el centro.

Toda descripción e imagen no le hacen justicia así que invito al lector a que busque el lugar, se llama U Babci Maliny y puedo afirmar que es verdaderamente famoso porque hasta en Varsovia lo recomiendan.

Os haré un favor: os dejo la web

http://www.kuchniaubabcimaliny.pl/nowa/mrcstudio/slawkowska/wejscie.swf

Como siempre, la suerte de contar con un guía en cada ciudad es un alivio para turistas como yo que caminan con un mapa en la mano y una cámara de fotos en la otra. Así pude librarme, al menos de un elemento.

La historia de Polonia está tristemente ligada a la del pueblo judío, uno de los ejemplos es el extenso barrio hebreo al sur de la ciudad. Desgraciadamente, el número de habitantes judíos no es ni una sombra de lo que fue antes del la Segunda Guerra Mundial, pero el barrio aún conserva sus vestigios, como tristes baluartes de lo que fue su cultura.

Lo que si se encuentra por doquier es la imagen del Papa Juan Pablo II lo que pone de incómodo manifiesto la ausencia del nuevo Papa en todas las instituciones religiosas. Además de que las raíces el antiguo tiren más, supongo que la procedencia y carácter del nuevo no inviten a reemplazar y ni siquiera compaginar representaciones de éste.

Rediscovering London

2011-03-27T07:37:00.000-07:00

Regresar a una ciudad en la que ya has estado siempre implica cierto “redescubrimiento”.

A parte de que se conocerán lugares que anteriormente no se visitaron, la compañía, el clima y sobretodo y más importante: el ÁNIMO de cada uno será decisivo para determinar si un viaje ha sido genial o sólo bueno.

Creo que un viaje siempre merece la pena. Como sabemos, por muy malas experiencias que sufras, de lo malo también se aprende. Y aunque resulte que Munich no sea tan fantástica como creías, el tiempo sea “imperorable” y la compañía se quede coja (literalmente hablando), permanece el recuerdo de una maravillosa Franziskaner servida por una señora a la que le sobresalen los pechos notablemente de aquel corpiño típico del Oktoberfest o el hecho de que te topes con una réplica de “Doc” de Regreso al Futuro, rezando a una estatua.

A veces lo mejor es no hacerse ningún tipo de ilusiones acerca del lugar que se visita para no defraudarnos, aunque otras, ya se sabe de antemano que el viaje será un éxito o que no estará a la altura de las expectativas.

Me mantengo, un año después, en que el mejor viaje que he hecho ha sido el de Marruecos. Aún lo recuerdo con fascinación, sí, esa es la palabra que mejor describe mi paso por la tierra de Alá.

Y como dije, ya tenía una sensación previa de que aquel viaje sería memorable.

En breve le toca el turno a Polonia...el tan esperado viaje desde hace...¿Cuatro años? Estoy un poco confundida...no sé que me espera ni que espero yo. Me aterra el mal tiempo que pueda hacer pero al fin y al cabo antes que un viaje turístico es un viaje de reencuentro: me esperan muchos amigos a los que hace largos meses que no veo.

Por lo que aunque el cielo esté cubierto, ya sé que toda nube gris tiene un borde plateado.

…

Y volviendo a re-descubrimientos:

Acabo de redescubrir Londres, la capital de Europa, la gran visitada, la gran deseada, la gran urbe donde todos quieren ir y pocos volver.

No voy a compararla con ninguna otra ciudad por no ofenderla, a nadie le gusta que le comparen, especialmente si la comparación es negativa.

Seguirá siendo la estrella de las ciudades europeas, no para mí, desde luego. Aunque en conjunto es una ciudad admirable, individualmente no hay nada que atraiga mi atención por completo. El barrio chino tiene su encanto -¡La cantidad de alimentos raros que pueden llegar a vender! ¡Y a comerse!- El cambio de guardia deriva del aburrimiento a la gracia si sabes tomártelo con humor, el Big Ben...pasé mucho rato varias veces intentando encontrarle el atractivo...pero nada, que no lo consigo.

Lo del Gatwick Express fue el “sablazo express”. Esperaba camareros con pajarita sirviendo Chardonnay reserva 1800...pero no... los ingleses no tienen una gastronomía exquisita. Se saben unas cuentas recetas algo imaginativas mezclando ingredientes y quizás tengan un buen té. Nada que no se pueda encontrar en el supermercado del barrio.

Posiblemente lo más negativo del viaje fue el “Apu hostel” en el que nos alojamos: alardeaba de hotel y hastaun albergue cochambrosos tiene más estilo y comodidades. No es que estuviera junto a Victoria Station es que los trenes atravesaban la maldita habitación.

El personal dejó patente que jamás recibió clases de “welcoming guests”, sospecho que ni siquiera se preguntaron si tenían que ser agradables con la clientela.

Dejando aparte la lamentable acogida, quizás los empleados más gratos fueran los trabajadores de los museos, por cierto, gratuitos la mayoría, lo que me da que pensar que el dinero pervierte demasiado: cuando está claro que vas a pagar pueden tratarte como quieran, pero cuando el pago es opcional ya rebuscan entre sus dotes comunicativas. Que se lo digan a los conductores de los autobuses, como se nota que ellos no han recibido una propina en su vida...

Algunos que no tienen nada que perder y mucho tiempo libre no dudan en asaltarte para convencerte durante minutos interminables sobre lo maravilloso que es creer en Dios, como me sucedió con una “Godspell black woman” frente a la Westminster cathedral quien parecía haber decidido que su acción del día iba a ser convertirme al cristianismo. Aún recuerdo su sermón divino “...our soul is full of sins...you must believe in God!”

A partir de ese día, procuré tomar una ruta alternativa para no cruzármela.

¿Lo mejor?....la CASUALIDAD

-Encontrarme dos veces con un gran amigo en lugares en los que no hubiera imaginado encontrarme con nadie conocido.

-Disfrutar de unacerveza en un pub añorando los momentos vividos en bares irlandeses similares.

-La cantidad de parafernalia freaky que se puede encontrar, ya no sólo en tiendas especializadas sino andando por la calle. Un ejemplo: Entrada del Hard Rock café.

“No drugs or nuclear weapons allowed inside”

-Los clásicos que no mueren: red buses, cabinas, buzones, estaciones de metro.

-El olor. Cada ciudad tiene un olor distinto, indescriptible pero implícito, irrecordable pero memorable, cuando regrese sabré que he estado allí.

Mi "relato" Erasmus a concurso

2010-11-21T10:39:00.001-08:00

TOULOUSE: SEPTIEMBRE 2009-JUNIO 2010

7 de septiembre, 2009

No hace ni dos días que llegué a Toulouse y ya soy plenamente consciente de la locura que cometí al venirme sin tener NI IDEA de francés. Mucho esperaba de los franceses con mi maravilloso inglés made in Ireland, y la realidad ha sido que pocos lo hablan y los afortunados que si, ni se molestan en practicarlo. Por mucha cara de sufrimiento y súplica para que te faciliten el entendimiento, si en Francia no hablas francés, poco puedes hacer.

Sin embargo, no me desanimo en absoluto, me parece un reto apasionante.

8 de octubre 2009

Pensaba poner un extracto de mis apuntes pero me dan vergüenza... he creado un sistema para tomar apuntes francófono-español mediante el que escribo lo que me parece que el profesor ha dicho y cuando hablo utilizo la invención artística creativa, que es un nuevo desarrollo del lenguaje en el que se informa aunque no se comunica, porque el interlocutor no te entiende.

29 de octubre 2009 Examen de Marketing político

Qué desastre… podría haber sido peor...podría no haber entendido ni siquiera la pregunta y dejar los folios en blanco e igualmente ha sido caso de archivo.

1º Porque nos han dado un cuadernillo más dos hojas azules para escribir en sucio y yo he hecho el examen en las hojas azules, porque no sabía para que eran. He visto a un chico lanzarse a escribir en ellas y he pensado que tal vez el cuadernillo en Francia sirve para guardar el examen (me tendrían que dar un premio por ser tan tonta).

2º Porque el examen consistía de dos temas a elegir uno y yo voy y hago los dos ¿Por qué? Porque aparte de estar más perdida que Wally, sabía que como escribiera sobre un tema a la media hora estaría en la calle.

3º Porque tranquilamente le he dado al botón de la invención automática y me he tirado una hora escribiendo lo que se me ocurría, redundancias e incoherencias que con mi francés de nivel -1 dudo mucho que sean inteligibles.

4º Porque en menos de una hora podía haber desaparecido, pero como nadie se movía me daba apuro ser la primera en salir, así que he esperado. No obstante los muy cansinos se han tirado las dos horas infernales haciendo NADA, porque estoy segura de que más de uno había terminado pero NOOOO, tenían que esperar a que la profe dijera "c'est fini" para por fin levantarse. Que hartura...

Bueno, todos sabemos que era demasiado pronto para que mi persona hiciera un examen en francés y menos de nivel máster. Me pregunto qué dirá la profesora cuando lea mis hojas azules, bueno, mejor no quiero saberlo...

4 de noviembre 2009

La naturaleza es una maligna, ha mandado al otoño a otra parte del globo terráqueo y nos ha pasado del otoño al invierno en tiempo récord: en un día las temperaturas han bajado 10 grados.

Aquí se dice Il faut un froid de canard, literalmente: Hace un frío de pato, que viene a decir: Hace un frío que pela.

Hemos empezado la campaña “Encontremos un lugar cálido”. La gente deja mensajes en el Facebook sobre en qué metro cuadrado del campus se está más calentito. Aquí, en la residencia hemos establecido un cuartel general (habitación 4120 por si os queréis pasar) para parlamentar o al menos darnos calor.

Las buenas lenguas dicen que ya no puede hacer más frío, que la calefacción se abre esta semana. Mientras, los nórdicos se ríen de los sureños y nos recuerdan los -10°C, -20°C en sus respectivos países. (Aunque ellos también sufren el temporal).

17 de noviembre 2009

Ya auguraba yo que el tiempo curaría la carencia francófona de la que padecía mi ser.

Voilá!: Ya soy capaz de tomar apuntes coherentes en francés. He desterrado el sempiterno inglés que me acompañaba en todas las transacciones económicas y empiezo a mantener auténticas conversaciones en un idioma que al inicio se me antojaba dificilísimo.

9 de diciembre 2009 Cumpleaños

Son estos momentos en los que comprendes lo importante que eres para las personas que te rodean.

Todo empezó anoche, pasadas las doce, cuando llamaron a mi puerta Cagla y Annika para felicitarme con un regalo alemán llamado calendario de no sé qué que consiste en pequeños regalitos que has de abrir durante un mes, uno por día.

Después me felicitó Kristina y esta mañana, ha venido a despertarme Kristel con un ramo de flores que ha recogido mientras hacía footing. Y ya desde las cuatro que han empezado a venir amigos no ha parado de entrar y salir gente de mi habitación.

Ha sido sencillamente estupendo. GRACIAS

13 de febrero, 2010 Claus regresa a Alemania

Fue tan triste…no lloramos por no hacerlo más amargo, pero él estuvo a punto todo el tiempo.

Piotras no quería ni despedirse, le decía “mañana nos vemos” e Ignasi se puso a tocar con la guitarra las canciones más tristes que conocía.

Me dio un abrazo súper sentido y me dijo que en un mes nos veíamos. No sé si será verdad pero en estos casos una mentira piadosa es mejor que la realidad de no volver a encontrarnos. Aún así, es algo a lo que hay que acostumbrarse siendo Erasmus. Todos nos acabaremos yendo tarde o temprano.

12 de marzo, 2010 La universidad ofrece deportes gratuitamente

Y yo he optado por hacer yoga. Esto funciona así:

Llego a la clase, cojo un tapiz y me descalzo. La profe, una sílfide cuarentona más ágil que el chicle Bummer nos da recitales sobre la energía, el desarrollo de la conciencia espiritual mientras nos hace colocarnos en posturas imposibles y dolorosísimas.

Como yo no comprendo lo que dice hago mimo. Lo mejor es la parte de la relajación total: nos tumbamos con los ojos cerrados, ella habla y los demás dormimos.

15 de abril, 2010 Vacaciones oficiales

Se acabaron las clases por siempre jamás, aquí terminan prontísimo. Sólo queda estudiar y buscar unas prácticas para el verano. Me han recomendado "que no vuelva a España" (como si me tuviera que exiliar...), que no voy a encontrar trabajo, que si lo encuentro me van a explotar, que las posibilidades de ascenso son nulas, que tal que cuál…

Como dice un proverbio chino: Si un problema no tiene solución, ¿Para qué preocuparse? Y si la tiene ¿Para qué preocuparse?

De momento estoy estudiando francés para sacarme el título intermedio. Pero todos sabemos que ganas de estudiar son inversamente proporcionales a las ganas de salir, sobre todo ahora que el buen tiempo se ha asentado definitivamente en la ville rose. Y dado que mi habitación es un caldero durante el día, las incursiones a la biblioteca se han hecho necesarias.

7 de junio, 2010 Regresando a Madrid

Ya sólo me faltan 9 días para acabar con la aventura Erasmus. Cada vez tenemos más bajas en la comunidad, c'est la vie. Cuantos menos deje atrás más fácil será la despedida. Aunque hay cosas que será imposible no extrañar.

No estoy triste por irme sino impaciente por empezar una nueva vida ya sea en España o en cualquier otra parte del mundo. Después de esta experiencia, cualquier obstáculo me parece pequeño. No hay fronteras, ni idiomas.

Ahora sé que hay miles de caminos válidos para ser quien yo quiera ser y que en cada uno voy a encontrar algo que me haga crecer y haga crecer a quien me rodee.

Sonrío, miro por la ventana y pienso en lo mucho que echaré de menos esta vista.

CAMINO DE SANTIAGO, OCTUBRE 2010

2010-11-01T04:27:00.000-07:00

Piedrafita Do Cebreiro-Santiago de Compostela

Sábado 2 de octubre

Sigo insistiendo en que la predisposición de cada uno antes
de comenzar un viaje es determinante. Y yo, al igual que cuando me fui a Marruecos tenía una sensación positiva, sería un viaje inspirador y lleno de aventura. Porque al fin y al cabo, si no hay emociones en un viaje ¿De dónde salen las anécdotas?

La idea surgió de manera casual, gracias a un amigo que me recomendó hacer el camino y tras unas horas de reflexión me sumergí en la web en busca de toda la información relacionada con el mismo. Sin apenas tiempo para despedirme de la gente a los pocos días iba en un autobús de camino a Galicia.

En realidad el camino se puede empezar desde donde uno quiera, basta con ponerse a andar y por supuesto, saber hacia dónde ir. Por ser la primera vez no me quise complicar y comencé mi peregrinaje directamente en O Cebreiro, con la idea de hacerme ocho etapas en sus ocho días, es decir unos 160km. Dicen que son 152km pero hay que tener en cuenta que yo me perdí un par de veces y ande más de la cuenta también. Cosas de la inexperiencia...

Madrid - Piedrafita Do Cebreiro

Sábado 02 Octubre 2010 4,5km

La principal desventaja de la libertad es que te obliga a tomar decisiones.

La primera que tuve que afrontar fue decidir entre quedarme en Piedrafita donde ya tenía habitación reservada o subir el puerto y buscar suerte en algún albergue.

Mi espíritu inconformista me impulsó a subir los 4,5km que distaban de la cima aprovechando la preciosa tarde soleada de principios de otoño.

Sin duda fue un acierto del que me alegré más tarde...

Iba mentalizada de que era una señora cuesta así que la subida no se hizo dura.

El problema llegó al querer conseguir plaza en el albergue: sin haber recorrido todavía ninguna etapa no tenía derecho a plaza. En las pensiones de aquella aldea de 18 habitantes (según fuentes fiables) me pedían 40 euros, el pueblo con albergue más cercano (Fonfría) estaba a unos 12 km y no era seguro que tuvieran camas libres. Además, corría el riesgo de que se hiciera de noche.

Aún así resolví arriesgarme y me puse en camino, pero antes de salir del castro encontré a 3 chicos que habían llegado en el mismo autobús que yo desde Madrid y me ofrecieron quedarme con ellos en la habitación doble que habían reservado. Se llamaban Kiko, Héctor y Cristina, venían de Extremadura y eran familia.

Acepté encantada. No es que me importara andar 12 km hasta Fonfría, pero aventurarme sin la seguridad de tener un techo a esas horas de la tarde era jugársela sin necesidad y O Cebreiro era un lugar precioso para pasar la tarde. (Aunque sabiendo lo que sucedió el día después, hubiera abandonado la aldea sin vacilar un instante).

Aproveché para hacer fotos, pasear y prepararme para comenzar mi primera verdadera etapa del día siguiente. No llevaba ni una hora allí cuando un señor gallego bastante agradable se me acercó para iniciar una conversación sobre los motivos de mi llegada.

Después me senté en una taberna con los extremeños y otros principiantes (ahí conocí a los chicos de Colmenar) a tomarme la primera sidra del viaje (mejor que muchas cervezas).

El castro nos ofreció varios espectáculos: una actuación de gaiteros y una pequeña obra de teatro con interactuación del público dentro de un hórreo enorme.

El tiempo de bonanza no duraría más. Esa misma noche empezó a llover pero aún no nos imaginábamos lo que nos aguardaba Eolo, Thor y Zeus.

Triacastela

Domingo 3 Octubre 23 km (andamos más por ir por carretera)

7 am. No hace falta que suene el despertador, ni siquiera ha amanecido pero imagino que va siendo hora de ponerse a andar. Salgo antes que los extremeños, no soporto estar quieta. Afuera aún es de noche y llueve, las deportivas comienzan a mojarse. Espero junto a la iglesia a que bajen los otros y juntos vamos a desayunar al único sitio abierto, parece que somos los primeros en llegar.

Poco a poco el local comienza a llenarse, pero nadie se atreve a salir. Todos aguardan impacientes la salida del sol para comenzar el peregrinaje.

Nada....Helios no quiere salir...pero no vamos a esperarle más, ya nos encontrará por el camino...

Pronto mis pies notan el agua a través del calcetín y no llevamos ni 2 km.

Así, con una lluvia que se iba convirtiendo en tormenta y un viento huracanado comenzamos a bajar el puerto dirección Triacastela. Las inclemencias meteorológicas la convirtieron en la etapa más tediosa y recordada por todos los peregrinos que se hallaban en la zona aquel día.

La etapa que siguió a partir de Alto do Poio carece de calificativos que expliquen cómo vivimos aquel trayecto. Decidimos que ir por carretera era lo más seguro ya que por camino bajaban torrentes de agua, pero no consideramos que los árboles del camino nos protegerían del viento de 100k/h que tuvimos que soportar durante 3 horas al ir por la calzada.

El viento desgarró el débil chubasquero que llevaba, dejándome totalmente expuesta a las cortinas de lluvia que caían de lado y con tanta fuerza que tuve que quitarme las gafas por miedo a que se rompieran los cristales. Lógicamente toda mi ropa, mochila incluida se empaparon y al poco tenía el cuerpo aterido de frío.

Inocente pensaba que ya no podía ser peor cuando el viento nos lanzó contra las rocas. Me obligué a parar y hacer fuerza para que no me arrastrara, pero si no continuaba, no llegaría a Triacastela y el frío era insoportable.

Comencé a temer que al día siguiente no pudiera seguir por enfriamiento, así que me concentré en acabar aquella espantosa etapa cuando antes. Por suerte Kiko me alcanzó en los últimos kilómetros y bajamos la montaña contándonos aventuras, así las penas fueron más leves y sin más sufrimiento entramos a Triacastela donde paramos en el primer bar que nos encontramos, la Cantina Moura nombre que no quisiera olvidar porque la dueña de una belleza gallega que ya empiezo a reconocer, nos regaló a cada uno un chubasquero y un gorro que nos servirían de mucho.

Como agradecimiento nos quedamos a comer y así probé por primera vez el famoso menú del peregrino que siempre te sobrealimenta y de paso te tima y es que con esto del año Xacobeo (que por cierto, a mí ni me va ni me viene, es pura casualidad que hiciera el camino este año) la Xunta Gallega se está lucrando de todo y más.

Y aprovecho para decir que no sólo los precios de los menús han subido sino también los albergues públicos que han pasado de costar 3 euros a 5, y por ende todo lo susceptible de ser demandado por nosotros, “humildes peregrinos” que sólo pedimos un poco de comida y techo bajo el que dormir (mentira, el concepto del turigrino está cada vez más extendido y ya son muchos los que van exigiendo en lugar de agradecer...en fin, cosas del siglo XXI...)

Tuve que meter absolutamente TODO en la secadora y la guía directamente en la basura porque se había deshecho. A partir de entonces nunca supe a dónde iba ni dónde estaba, pero no importó...una de las pruebas del camino es saber enfrentarse al estar perdido y resolverlo preguntando.

La noche no se salvó de los traumas. Tuvimos un invitado especial en la habitación: un tipo que venía desde Jaca por el camino aragonés y con la que cayó sólo fue capaz de recorrer los 10 km que separan Fonfría de Triacastela. Era majo y nos dio bastantes consejos pero al caer la noche la bestia de las cavernas que llevaba dentro salió:

El tío intercalaba ronquidos-metralleta con gemidos, voces, incluso se levantaba a beber agua al mismo tiempo y sin llegar a tocar la almohada de nuevo ya estaba roncando el muy cansino...

A las 3.30, incapaz ni de cerrar los ojos me bajé al hall y me acosté en el sofá. No era la única. El otro sofá ya estaba ocupado y pese al frío y las luces dormí.

Frases del día:

· Kiko: “me da igual el tipo de carne, tengo un hambre que me comería un filete de lo que fuera empanado en búfalo”

· Juan el Metralleta(por los ronquidos) “lo de la subida del Poio el domingo era para vender entradas”

· Kiko “después de ésta cuando te levantes vas a parecer un pato con reuma”

Sarriá

Lunes 4 Octubre 19km

Fue una etapa relámpago. Siempre la recordaré por su belleza aunque después de la que pasamos el día anterior, cualquier cosa tenía altas posibilidades de ser apreciada.

La niebla acompañó la mayor parte del trayecto que discurrió principalmente por aldeas y campos de vacas.Mi idea era parar a comer en Sarriá y continuar hasta Barbadelo. Lo que implicaba continuar completamente sola pues ya no conocía a nadie que siguiera hasta allí, sin embargo, la decisión de hacer el camino sola es lo que conlleva y es más: lo buscaba.

Pero al llegar a Sarriá un dolor insoportable en la pierna izquierda cambió mis planes. Opté por pasar allí el resto del día con los extremeños donde conocí a una señora sueca que venía sola desde Astorga y a unos chicos de Tenerife bastante agradables.

Pronto supe que había acertado con mi decisión: tanto los trabajadores como el albergue eran de calidad. Tenía ático con tumbonas para tomar el sol (SI, el tiempo me permitió hasta echarme una siestecita bajo el sol) y una sala de piedra con chimenea en la que por la noche tomamos orujo mientras una señora alemana tocaba la guitarra junto al fuego.

Por la tarde me reencontré con los llamémosles “bebedores de Colmenar” unos tipos todoterreno que llevaban dos meses preparándose para hacer el camino y se hacían las etapas en 0,Tomamos café y me presentaron a Rubén, un asturiano que venía a caballo desde Roncesvalles. Sergio (de Colmenar) y yo estuvimos dando de comer a Chido, el caballo y comprendí que ya no volvería a verles, pues tanto los que van a caballo como en bici siempre recorren más kilómetros. No obstante, es otra de las cosas (buenas y malas) que tiene el camino, los compañeros esporádicos con los que compartes momentos, en ocasiones, inolvidables.

Portomarín

Martes 5 Octubre 23km

Costó esta etapa, especialmente el final, debido a las incontables subidas y bajadas. Si la pierna se quejaba, las rodillas aullaban con las bajadas. Ya se notaba la masiva afluencia de peregrinos (te daban ganas de apartarles para pasar).

La entrada en Portomarín fue espectacular, había que atravesar un puente sobre el río Miño y en la orilla de éste podía verse caballos a lo lejos (si, aunque no los veas ahí están).

Ese día decidí que no quería pasar más noches en albergues privados habiendo plazas libres en los públicos. Vale que a veces fueran demasiado grandes, pero en realidad aunque pernoctase en una habitación de 7 personas, bastaba con que una roncara para no pegar ojo en toda la noche.

Este albergue en concreto era bastante parco: la única comodidad que tenía eran las duchas sin puertas ni separadores, no había ni lavandería ni cocina, pero no importó, el menú del peregrino aguardaba en cualquier pueblo.

Y como decía pese a las 32 personas que había en la habitación la calma era total. Sin embargo, no duró toda la noche.

Frase del día:

-Tito: “hay que ser peregrino, no perezoso”

Palas de Rei

Miércoles 6 Octubre 25km

A las 6.30 ya estaban los agonías de las prisas en pie. Claro, con los fluorescentes radiándome la cara y 31 pares de pies trasteando entre literas, decidí comenzar mi andadura más temprano que de costumbre, lo que supuso salir de noche. No contaba con linterna en mi limitada mochila así que tuve que seguir a los peregrinos tempraneros, pero pronto perdí todo indicio de humanidad.

Ese es uno de los momentos que más recuerdo: me hallaba completamente sola en medio de un bosque a las afueras de Portomarín, veía gracias a la tenue luz de la luna y sólo oía la lluvia pasando entre los árboles. Con mi chubasquero-capa-verde recién adquirido imaginé que así tuvieron que sentirse los miembros de la Comunidad del Anillos adentrándose en el Bosque Oscuro y al cabo de un rato (demasiado corto para mi pesar) comencé a atisbar unas pequeñas luces a unos 100 metros entre los árboles. No, no eran elfos sino peregrinos, lo que me confirmaba que seguía en el buen camino.

Nunca pasé miedo, sólo preocupación algunas veces al pensar que pudiera perderme y conmigo un tiempo precioso.

No era una etapa larga pero la soledad de ese día la hizo especialmente dura. Me fallaron las fuerzas varias veces y tuve que hacer más paradas de las necesarias. Porque el exceso de soledad a veces, no se disfruta, sino que se soporta. El ir hablando con gente distrae y anima, aunque como dice el dicho “mejor solo que mal acompañado” y es que en los últimos 2 kilómetros hasta Palas de Rei topé con un alemán que esfuerzos costó quitármelo de encima.

Como dije, estaba finalizando unas de las etapas más duras a nivel emocional cuando adelanté a un chaval que me preguntó en inglés que a dónde iba tan rápido. Le contesté que me había entretenido bastante por el camino y temía no tener cama libre en el albergue municipal.

Así conocí a Martin, un alemán de Colonia que pese a haber empezado en Ponferrada había andado en dirección contraria unos 40 km por motivos que no alcanzo a comprender. Imagino que llevaba muchos días solo pues aunque el camino sea internacional no se encuentran muchas personas que hablen inglés, alemán o bien que quisieran chalar con él.

Al principio yo estaba encantada por tener a alguien con quien hablar (pero el encanto duró poco). La magia del camino es que conoces a personas de todas partes en cuestión de segundos con las que pasas a compartir momentos profundos a la misma velocidad y eso no tiene porque vincularos. Cada uno sigue su camino guardando un pequeño trozo de esa persona en sus recuerdos y si os volvéis a encontrar la experiencia será mejor. También sucede que conectas con alguien de quien no te separas en el resto del viaje, hay muchas posibilidades.

Fue bonito compartir las experiencias vividas durante la jornada con otros peregrinos, coincidí con un matrimonio de daneses y por primera vez con los valencianos quienes al poco se convirtieron en inseparables para mí. Uno del grupo que venía de Tenerife era de Arzúa y su hermano vino a visitarles con queso y membrillo con el que nos invitó a una buena porción. Me dijeron que si no quería hacerme los casi 29 km que tenían la etapa del día siguiente podría quedarme en un albergue municipal que se hallaba a 3 km de Arzúa, en Ribadixo.

Y es que la dificultad de llegar a Arzúa no era solo una cuestión de cansancio sino de tiempo, a media etapa se halla el célebre pueblo Melide que exige parada obligatoria para comer pulpo, lo que retrasaría la llegada a Arzúa.

Ribadixo

Jueves 7 Octubre 26km

No empecé bien el día, el alemán decidió por cuenta propia que caminaríamos juntos, que me adaptaría a sus hábitos, empezó a hacer planes en plural y si es por él hubiéramos llegado al fin del mundo juntos (nunca mejor dicho).

La cumbre del tedio llegó cuando comenzó a sermonearme por andar deprisa. Me dije que tendría que librarme de él cuando se presentara la oportunidad. Afortunadamente, ésta ocasión llegó antes de lo esperado.

Melide. Provincia de A Coruña. Por fin cambiamos de provincia.

Al igual que en el cine, en mi viaje hubo un giro de guión que comenzó exactamente en la pulpería Ezequiel de Melide. Así mi viaje se divide en dos amplias etapas, califico a la primera como personal y a la segunda, digamos, sociable.

Fue como llegar a un oasis en medio del desierto, NO, reinventemos el refranero popular: fue como llegar a una pulpería en medio del camino:

En grandes ollas se hervían pulpos cuyos tentáculos pendían sobre sus bordes. Jarras de sidra, Albariño y Ribeiro iban y venían, enormes hogazas de pan casero se desmenuzaban en las mesas de madera y el bullicio del lugar hacía eco en sus paredes de piedra. Descubrí a los extremeños y compañía sentados frente a generosas raciones de pulpo y me uní a ellos.

Al sentarme a la mesa todas mis emociones negativas se fueron difuminando y eso que no probé ni una gota de alcohol. Tan sólo charlé con Ramón, un señor de Valencia que ante mi asombro y el de todos los que ocupábamos la mesa nos invitó a las raciones de pulpo.

Le propuse encontramos más adelante para poder devolverle la invitación y me habló de Ribadixo y de cómo él dividía esas dos etapas: en lugar de recorrer 29 ese día y 19 al siguiente, haría 26 y 22km.

Nos despedimos y continué mi viaje con una grata sorpresa: Martin había desaparecido.Supuse que por fin entendió que prefería viajar sola y se había marchado.

Feliz, con un amigo más, un incordio menos y pulpo en mi estómago seguí la caminata. Aproximadamente una hora después adelanté a los chicos valencianos (Marcos y Héctor, de Carlet en concreto) que estaban en el albergue de Palas de Rei.

Iniciamos una conversación marcada por el dialecto valenciano del que les cuesta desprenderse y en breve me vi compartiendo camino con ellos. Fueron el impulso definitivo para quedarme en Ribadixo, Héctor, hacía el camino por tercera vez desde Sarriá y conocía la zona.

He de reconocer que de no haber sido por ellos, hubiera tardado mucho más en llegar con esas cuestas del infierno pero me esforcé por adaptarme a su paso y aunque llegué en las últimas por fin estaba en Ribadixo, en uno de los mejores albergues que según los veteranos, se encuentran en el camino francés.

Como en la cocina no había ni un solo utensilio para cocinar (qué paradoja), los valencianos fueron casa por casa pidiendo un perolo (como dicen ellos) para hervir la pasta. Finalmente una buena mujer les prestó una que nosotros prestamos a su vez a un grupo de austriacos que cuando les pregunté “Where are you from?” me contestaron que me devolverían la olla a las siete en punto. Después Marcos les preguntó algo parecido y ellos respondieron que la comida sabía bien.

Desde luego que el inglés no triunfaba allí, a parte de una pareja de checos con los que charlé un rato, se escuchaba el francés por doquier. Conocí a dos chicos franceses de Bretaña: Gwendal que venía desde Nantes y pensaba llegar a Finisterre donde tomaría un barco de regreso a Francia y Mikael, que empezó en Logroño y continuaría hasta Lisboa. Además había un grupo de señoras de Quebec (les québécoises como decían los chicos de Bretaña) a las que identifiqué por su rarísimo y divertido acento.

También conocí a un señor muy peculiar: se había hecho el camino 14 veces y en una de ellas conoció a otro peregrino con el que fundó una especie de grupo musical que según él conocían en todas partes (en Fuenlabrada no, seguro) y me dedicó, así improvisadamente una canción.

Le pregunté qué cuántos caminos conocía a parte del francés y creo recordar ese, el francés era el único. Decía que con todos los amigos que tenía a lo largo del camino la idea de irse por otros senderos no le atraía demasiado, pero creo que él es de los que piensan que el único camino es el francés, cuando en realidad, el camino empieza donde tú quieras.

Fue una de las tardes más bonitas, hacía una temperatura muy agradable y el paisaje era un paraíso, además, en los alrededores sólo encontré a un par de campesinos enfrascados en sus quehaceres lo que hacía el paseo más íntimo.

O Pedrouzo

Viernes 8 Octubre 22km

Algún peregrino se superó despertándose a las 5.30 así que tras intentos fallidos por volver en brazos de Morfeo decidí repetir la excitante experiencia de salir de noche, con la diferencia de que esta vez SI que me perdí.

No sé si por falta de visibilidad o de flechas amarillas calculo que estuve unos 15 minutos dando vueltas. Me di un homenaje dos horas después desayunando mi primera empanda gallega del viaje y seguí hacia Pedrouzo.

El tiempo de calma tenía que terminar: se puso a llover a cántaros sin avisar con una furia semejante a la del domingo pasado, rogué por encontrar un lugar en el que refugiarme por unos minutos y poder ponerme la ropa de agua que había comprado en Sarriá, pero no encontré nada en varios kilómetros.

Cuando conseguí poner mi equipaje a salvo sólo faltaban pocos kilómetros para llegar al final de la etapa pero otra vez fui capaz de meterme por donde no era: la ruta continuaba por carretera y a mí se me antojó que continuaba por bosque. Digamos que tomé un camino algo más largo pero sé que mereció la pena: pasé por un bosque de eucaliptos embriagadores en el que se apilaban troncos de árboles talados.

A pesar de la belleza del paisaje estaba bastante cansada por ello cuando llegué a la puerta del albergue y me encontré con el alemán tuve que hacer esfuerzos por ocultar mi fastidio.

Resultó que no es que Martin hubiera captado las indirectas que le lanzaba para que me dejara sola sino que me estuvo buscando por la pulpería y al no encontrarme se marchó.

Y aprovechó el reencuentro para anunciar emocionado que al día siguiente llegaríamos juntos a Santiago. Yo me preguntaba de qué broma pesada estaba siendo víctima y con una sonrisa falsa como sólo una mujer puede dedicar le dije que yo no iría a Santiago al día siguiente (en parte era verdad). Pues me quedaría en Monte do Gozo y ya bajaría a Santiago el domingo, pero él insistió en que llegase a donde llegase haríamos la etapa juntos...y ya no pude contener más mi hastío: le dije que no me apetecía hablar y que no sabía qué haría esa tarde...pero él parecía no apreciar los rasgos evidentes de un “déjame en paz”.

Ahí estaba yo, lidiando con mis pensamientos funestos, amargada por el cariz que habían tomado las circunstancias (pasar del sol, ir en manga corta y conocer a gente encantadora, a la lluvia, el frío y un alemán insoportable), cuando llegaron Marcos y Héctor. Uff, ¡eran mi salvación! En un momento dejó de llover y las nubes se disiparon (metafóricamente, claro).

Me instalé en la habitación más grande en la que he dormido jamás:

Al menos 48 camas se disponían en literas, allí estaban muchas de las personas que habíamos ido encontrando a lo largo del camino y esa tarde conocí a muchos peregrinos con los que hasta el momento sólo había compartido camino.

Hicimos una comuna: recolectamos alimentos de los que llevaba cada uno o buenos peregrinos habían dejado en la nevera para poder hacer una comida en condiciones.

Estuvimos toda la tarde jugando a las cartas, me vi enseñando a jugar al parchís a un sudamericano y a una portuguesa y en chanclas atravesando charcos para abastecernos de vino. Se acabó el ser buen peregrino: cayeron todas las botellas y rompimos el hábito de acostarnos a las diez. Total, al día siguiente llegábamos a Santiago y sólo nos separaban 15 kilómetros.

Monte do Gozo

Sábado 9 octubre 15km

Aún estaba borracha cuando me levanté.

Marcos, Héctor y yo fuimos los últimos en dejar del albergue, ya eran las 9.30 cuando salimos de la cafetería. Íbamos confiados, pensando en que 15km se recorrían en poco tiempo y que no había prisa por llegar al Monte do Gozo, pero al cabo de un rato descubrimos que esa última etapa no tenía nada de sencillo, la mayor parte eran “rampetas” como decía Héctor y pronto dejamos de ver tanto señales como piedras kilométricas que nos avisaran de la distancia que faltaba para llegar. Solamente contábamos con la memoria (poco fiable, hay que admitir) de Héctor.

Hubo un momento emocionante en esa etapa: encontré sobre un árbol dos herraduras muy gastadas y una nota de agradecimiento a los nuevos amigos y personas que le habían ayudado durante el camino. Se trataba de Rubén, el chico con el que estuve tomando café en Sarriá y de quien había perdido la pista completamente. Me hizo una grandísima ilusión “reencontrarle” de ese modo tan único.

El albergue municipal de Monte do Gozo es el más grande de todo Galicia. Tiene capacidad para 400 personas ampliable a 800 y las instalaciones son modernas y muy completas. Nos metieron en la habitación de la “juventud” como así dijeron en la que volvimos a coincidir con los franceses que habían decidido hacer crepes bretones (que no normandos hay que precisar) para Galicia entera y darlos a cambio de la voluntad de cada uno. El objetivo era que Mikael pudiera financiarse su viaje a Lisboa. Les ayudé a escribir los carteles en español y contribuí con su causa.

Bajamos tarde a Santiago, tan tarde que la famosa y recomendada Casa Manolo estaba cerrada y tuvimos que comer en un kebap. Ya empezamos mal, además las calles estaban atestadas de gente, peregrinos, turistas, autóctonos...yo no veía la Santiago que recordaba y el sueño de cualquier peregrino por llegar a tan anhelada meta sino una ciudad de consumismo y masificación de la que quería escapar...empecé a agobiarme y a pensar en volver a los caminos entre los bosques donde había estado los últimos 8 días, pero ya había llegado a Santiago y no había marcha atrás.

Tristemente empezaron las despedidas, aunque al menos quedaba la última noche en la que pensaba agotar el saldo de energía que me había traído de Madrid.

Y me sobró energía...

Y me faltaron más noches de conversaciones hasta las 5 de la mañana, de risas, de alcohol, de gastar la esterilla en cualquier suelo...

El frío de aquella noche de octubre no se dejó amedrentar por nuestros sacos de dormir y tuvimos que poner fin a la filosofía nocturna.

Santiago de Compostela

10 del 10 del 10 5km

No dormimos ni dos horas y por fin tomamos las mochilas para hacer la entrada oficial (la del día anterior no valía) en Santiago.

Sólo di vueltas. Ni siquiera entré en la catedral ni pedí la Compostela. No pongáis esa cara. Había demasiada gente en todas partes como para perder minutos del escaso tiempo que podía compartir con esta gente en dejarme llevar por la masa. Además, mi meta nunca fue Santiago sino el camino en sí, y ya lo había logrado.

Estaba hundida en mis pensamientos, en la pérdida de la tan reciente adquirida amistad, en mi futuro turbio y en mi nueva realidad.

Apuré al máximo el tiempo: tomé un taxi para llegar a la estación de autobuses, nada más sentarme en el coche me sorprendí de las ganas que tenía de llorar... que me empeñé en contener.

El viaje de regreso a Madrid fue muy muy muy largo...así que tuve mucho tiempo para pensar. Me di cuenta de muchas cosas. Algunas las cuento y otras me las guardo para quien pregunte:

Que sigo siendo tan independiente como siempre (más incluso), que no necesito “tiempos de soledad para pensar” porque ya pienso demasiado en mi día a día, aunque unos minutos a reflexionar sobre lo vivido siempre son positivos, que las alegrías si se comparten son el doble de alegres y las penas la mitad de malas, sigo afirmando que podemos vivir con menos de lo que tenemos, que siempre estamos creando nuevas necesidades innecesarias, que la felicidad se encuentra dentro de uno mismo y pese a que las circunstancias sean desfavorables siempre podemos revocarlas para que nos beneficien, pues la belleza está en los ojos de quien mira y las cosas no son tan malas como parecen sino como queremos nosotros que lo parezcan.

Volveré y llegaré a Finisterre. Quizás pruebe el camino del norte o el portugués, quien sabe cuándo lo haré o con quien, pero sé que la experiencia será mejor que ésta, más enriquecedora y más positiva.

Oporto Abril-Mayo 2010

2010-10-16T14:01:00.000-07:00

SÁBADO 24 Abril Toulouse-Girona-Oporto

En tiempo récord se hizo el conductor un Toulouse-Girona así que pese a los vaticinios negativos, llegué a Girona antes de lo previsto. Con tiempo suficiente como para comprar cacahuetes y atragantarme con ellos varias veces y ayudar en el aeropuerto a una gótica punki power de unos 40 años que quería meter todos los artilugios posibles para ser una jovenzuela siniestra en su bolso de mano 20x20.

Lo mejor del vuelo fue la puesta en escena de los azafatos: todo un espectáculo en 3D:

Se fue haciendo el silencio: todos los pasajeros callados o murmurando, aguardaban impacientes a que el súper azafato hiciera la coreografía informativa de rigor...

Al darse cuenta de la expectación que causaba, le entró la risa, se dio la vuelta provocando más risas del compañero que tenía detrás, se metió en un lateral del avión y regresó con la chaqueta puesta, pensando, tal vez, que la chaqueta le aportaría seriedad.

Sin embargo, la expectación de los pasajeros no hizo si no aumentar yo tuve que apartar la mirada porque también me daba vergüenza (ajena, claro).

Aeropuerto Francisco Sa Carneiro: 1hora y 30 min, estuve esperando a Marysia que llegaba de Polonia vía París. No había nada que hacer, no había nada que ver. Esos son los peores momentos de un viaje, en los que te planteas el motivo de tu existencia, en fin...

Llega, nos abrazamos y me doy cuenta de lo mucho que le he echado de menos en estos tres meses de ausencia.

Enseguida llegamos en un súper moderno metro a la estación Trindade /Trinidad que es una de las estaciones principales y de allí hacemos transbordo a Faria Guimaraes donde no tenemos ni idea de llegar al albergue y pese a ser sábado, las calles están más vacías que Madrid en agosto.

Finalmente, un señor asomado a una ventana CON UN MANDO A DISTANCIA EN LA MANO, nos explicó donde se encuentra el sitio, en portugués, evidentemente, de cuya explicación sólo entendí 3 palabras: por tanto, publicidad y patrón.

Con estas tres PES alcanzamos nuestro objetivo: el albergue The Yellow House, buen nombre para ser blanca.

Nos atendió un chaval muy simpático que nos hizo un tour por el albergue mientras nos hablaba en un francinglis muy entendible.

Domingo 25 y lunes 26 OPORTO

Me encantan los albergues, son la forma más económica y práctica de viajar y además conoces a mucha gente. Vale que a veces tengas que esperar para darte una ducha, los vecinos ronquen o hagan otras cosas, pero siempre merece la pena (bueno, eso pensaba yo).

El nuestro, The White House porque como ya dije, de amarillo sólo tenía el nombre, era una antigua casa de cuando se inventó el tupper con una escalera de esas sinuosas hecha en madera de cedro (por decir algo) con balconcillos que daban a nuestro rincón del amor:

Este es el sitio en el que desayunábamos siempre (vean la foto).

Oporto está construida sobre un terreno en forma de V. Teniendo en cuenta que la zona de interés se encuentra en el pico de esta V y el albergue en una de las puntas los paseos que nos dábamos diariamente requerían kit de escalada.

Oporto es...un caos precioso. Casas cada una de un tamaño y color distinto, amontonadas sin orden. Parece estar hecha de retales de colores. Allí lo que se lleva es el azulejo, qué gotelé ni qué escayola! Todo azulejado, mira que palabro me acabo de inventar...

No se ve por ningún lado el stress típico del resto de Europa, la gente camina, no corre, sonríe, las mujeres tienden la ropa en la calle mientras se cuentan marujeos, lanzan cubos de agua sucia por la ventana para desgracia del que pasa por debajo, los señores nos saludan desde la ventana (y las señoras también).

Como en todas partes siempre tocamos con algún raro extraviado del orden social que nos deja con alguna anécdota que contar: estábamos sentadas en un parque con una superficie capaz de albergar dos pistas de tenis cuando llega un tipo, se acerca, señala mis zapatillas y hace gestos para que las retire porque él se quiere sentar...no le dije nada por no ser descortés y crear un conflicto internacional, pero me sentí como cuando viajo en un vagón vacío y quien sea se sienta justo a mi lado. La burbuja vital está para algo, ¿No? Hay que respetarla aquí y everywhere.

Oporto es famoso por sus vinos, la ribera del Duero está repleta de bodegas, una de las más famosas es Sandeman (especialmente por su logotipo)... la degustación de vinos del primer día fue tan buena que no pudo ser superada, lástima...ya no sé qué pensar del Oporto.

De camino a una sinagoga, pasamos por un Lidl para hacernos con una botella y no sé porque combustión interna se nos olvidó visitar la sinagoga, Jehová nos castigó dándonos el peor sabor del vino, y nosotras contraatacamos bebiéndonos la botella entera. No estaba bueno, cierto, pero la cuesta de vuelta al albergue se hizo menos cuesta arriba.

Además, en la ruta diaria siempre nos encontrábamos con un grupo de maniquíes desnudos haciendo guardia en un escaparate lo que motivaba más la subida, sabiendo que nos les íbamos a encontrar y que quizás alguno se habría movido o se habría vestido harto del pudor diario.

La segunda noche la vuelta a casa fue mucho más interesante: nos encontramos a una secta en pleno proceso de exorcismo: eran estudiantes de Howgarts portugueses que habían absorbido tanta literatura Harripotteriana que creían formaban parte de algo importante y secreto.

Cámara en mano, me lancé a retratar ese momento histórico hasta que la secta reparó en mi presencia: primero nos lanzaron miradas de odio contenido, después cerraron más el círculo que formaban tapándose con las capas para que no viéramos a la presa que ocultaban en el interior y más tarde, viendo que yo no cejaba en mi empeño de captar instantáneas, una patrulla de dos de estas estudiantes se nos acercó y nos dijo en un correcto inglés que aquello era algo muy importante para ellas, que eran estudiantes, que era secreto (¿En una plaza pública?) y que borrásemos las fotos. (Ja!)

Oporto, para los que como yo, sólo sabían que se encontraba en Portugal, os diré que SI, tiene puerto, de ahí el nombre, a mí me costó más pillarlo, será por la O con la que empieza. Y también tiene playa y allí que nos fuimos un bonito lunes 26 de abril donde la temperatura ya rebasaba los 30º.

Como dije, en esta ciudad no hay stress lo que se refleja en el “fantástico” servicio de camareros:

30 min para atendernos,

30 para servirnos: la comida a las dos en el mismo plato y se olvida los cubiertos, se los pido, dice que “ahora mismo vuelve” pero no vuelve, acabo yendo a buscarlos.

30 min para traer la cuenta.

Largo paseo por la playa: continúan los saludos.

Los portuenses tienen un sentido de la decoración extraño para mi gusto: dejando a un lado los azulejos de colores que tiene cada edificio, hacen cosas como colgar en la fachada de un bar nenucos o poner como ejemplo de foto DIN-A4 en una tienda fotográfica a los más espantosos seres de la ciudad, tender las bragas y sostenes talla XXXL en medio de la calle, o poner carteles de “prohibido caracoles”. ...

Especialidades culinarias que no tienen nada de especial:

la famosa tosta: un puto sándwhich de queso y jamón,

Francesiña: un caldo verde guarro procedente del pantano,

cachorro: un perrito caliente.

No tengo fotos porque sería perder el tiempo.

Todas mis ideas sobre lo chupiguay que es alojarse en albergues se fueron difuminando a medida que pasaba la noche: Un grupo de francesas bizarras acababan de llegar. Tenían apariencia humana pero durante la noche comencé a oír sonidos animales, intenté recordar animal que hiciera aquello, pero no encajaba con ninguno: era una mezcla de bufido con rebuzno de mula y el rumiar de las vacas. Sinceramente os digo: pasé miedo. Y más cuando escuché a la francesa que tenía al lado quitarse a ese ser mitológico de encima a gruñidos. Pensé que ahora me tocaría el turno a mí, pero nada sucedió “la cosa” decidió quedarse junto a la francesa.

A las 8.00 el grupo se fue y ya pude dormir en silencio. Nunca sabré que fue aquello y Marysia ni siquiera lo oyó....

No me apetece contaros el final del viaje, aunque hubo guinda...

ALEMANIA Marzo 2010

2010-04-06T03:01:00.000-07:00

Si algo define este viaje es la tranquilidad, una de las claves para comprender que no ha sido tan bueno como el de Marruecos pero no menos memorable.

23 martes Toulouse-GIRONA

Di que llego a la estación de autobuses de Toulouse, enseño mi billete en el mostrador de Eurolines y el señor me dice que mi nombre no está en la lista de pasajeros, que puedo viajar porque hay plazas libres pero que aunque comprase el billete por Internet tenía que haber ido a la estación a avisarles de que viajaba.
¿? No sé si alguno de vosotros habrá ido a la estación tras comprar el billete por Internet pero a mí me resulta bastante estúpido e innecesario. Pues el señor convencido decía: “España tiene la culpa” (porque me compré el billete a través de la página española) “no, pero…usted tenía que avisar de que venía…”
Sacad vuestras propias conclusiones.

Como llegamos pronto a Girona nos fuimos a visitarla tras dejar las maletas en casa de Olga y Rosa. Ellas se han convertido en mi familia catalana y su casa en sitio de paso “cuasi-obligado” cada vez que hacemos un viaje con Ryanair.

Es una ciudad pequeña pero de gran importancia. El casco antiguo te lo recorres en un rato si tienes fuerzas porque es un subir y bajar continuo. Tiene una catedral a la que apodamos Minas Tirith en versión lejana, unas casas colgadas sobre uno de los cuatro ríos que cruzan la ciudad a lo Venecia catalana sin góndolas.

24 Miércoles Girona-Frankfurt Main-MANNHEIM

Levantarse a las 6.00am no le gusta a nadie, pero si te has pasado la noche soñando con asesinos en serie prosiguiéndote, te levantas sin dudar. Lo gracioso fue que Çağla soñó que su gato era piloto y Olga que se compraba un coche color rosa chicle. Qué raras somos las personas.

La Frankfurt a la que llegamos no es la ciudad de la Clara de Heidi, no. Es la del aeropuerto, es decir, lejos. Podríamos habernos pasado, claro, pero una señorita alemana (Annika) nos esperaba en Mannheim, ciudad en la que estudia.

Del aeropuerto fuimos hasta Meinz donde cogimos un tren a Mannheim y por el camino pasamos por una ciudad que se llama Worms (gusanos en inglés).

Todo el mundo nos había prevenido de que Mannheim era una ciudad “poco bonita”, pues durante la II Guerra Mundial los aliados la destruyeron casi por completo. Sin embargo, encantada pasaría unas vacaciones allí (ayudó mucho que la temperatura fuera de 22ºC).

La universidad es como la plaza de Capitol (plaza del ayuntamiento de Toulouse) pero más grande y vistosa.

No sé si sabréis que en el período de postguerra muchos turcos emigraron a Alemania para afrontar la falta de mano de obra que la guerra había producido. Desde entonces los turcos son la minoría más numerosa del país. De hecho, en Mannheim cerca del 60% de la población es turca. Contando con Çağla, no hubo “lost in translation”, además que por ser turca o por ser tan majas, nunca lo sabremos, nos regalaron un pan gigante en el barrio turco.

Esa noche tampoco fue bien, esta vez no fueron los sueños persecutorios sino la colchoneta, que estaba desinflada dejando mis pobres huesos por el suelo…

25 Jueves Mannheim-HEIDELBERG-Würzburg

Me recomiendo a mi misma continuar con mi racha de guías-amigos en las ciudades que visito. Y si pueden ser varios, como nos pasó en Heidelberg, mejor.
Jonas, un colega Erasmus que al igual que Annika, Marysia y Claus sólo se quedó en Toulouse el primer cuatrimestre, nos recogió a las 9.30 en Mannheim, donde estudia al igual que Annika. Y nos llevó a su ciudad, Heidelberg, situada a veinte minutos de Mannheim.

Para ser concisos hay que definir Heidelberg diciendo “es un cuento de hadas”. Pero nosotros cambiamos las hadas por cerveza.

Cosas interesantes:

-la mayor zona peatonal del mundo en la que se encuentra una tienda de navidad abierta todo el año, que parece un museo navideño.

-La universidad más antigua de Alemania.

-El castillo de Heidelberg con sus relojes de sol.

-Las hermandades de alemanes ultra-pijo-conservadores que se dedican a combatir entre ellos con espadas.

Hay un movimiento contra estos tipos por sus ideas nacionalistas y conservadoras entre las que se incluye la prohibición de mujeres en las hermandades. Teníais que haber visto las “casas-castillo” en la que viven, cada una con su bandera y escudo. Jonas nos contó que había visto a algunos y son de los más híper pijo y Lars esta mañana me ha contado que conoce a uno, versión light y que pasó una noche en una de esas residencias y descubrió que eran buena gente pero que sólo puedes razonar con ellos hasta llegar al apartado “política”.

A las 14h hicimos el “intercambio de guías”: Jonas tenía que volver a la universidad y Fabio apareció en su lugar (él hizo Erasmus en Stockholmo con Marta hace dos años) para enseñarnos la otra parte de la ciudad.

Nos llevó por El camino de los filósofos; donde los pensadores de la época hacían lo propio: pasearse y elaborar sus teorías heidelbergianas. Nosotros también nos paseamos, pero a beber cerveza. Decía Jonas que los alemanes elegantes beben cerveza a partir de las 20h. Pero como nosotros no tenemos ninguna elegancia ya desde las 15h estábamos dándole a la cebada.

A las 19h tristemente nos despedíamos de Heidelberg y nos rencontrábamos con Annika en un tren para ir a su ciudad, Würzburg, en la que vive con sus padres cuando no está en Mannheim. En realidad, ella vive en un “barrio-municipio” a unos 7km donde se conocen todos los vecinos y la calma reina.

La madre alemana nos esperaba con una cena alemana y unos guinea-pigs de nombres alemanes para darnos la bienvenida, si, esos bichos que parecen rata-conejos.

26 Viernes WÜRZBURG

Mi alma exploradora me sacó de la tranquila casa de Annika para dirigirme al bosque. Allí me encontré con una manada de bambis que estaban de paseo y con algunos vecinos que me saludaron, porque como he dicho allí se conoce todo el mundo y yo a todos les respondía con un “hallo” sonriente (a ver que les iba a decir) escuchara lo que escuchase.

Una cosa buena de Alemania son los precios de los alimentos, son baratos en comparación con los franceses y además las raciones son más grandes, la desventaja es que el porcentaje de gordos es tan alto que en los autobuses hay por lo menos 4 asientos extra-grandes para extra-gordos, vamos que están hermosos ellos.

Algo que también me ha llamado la atención es la cantidad de gente con problemas oculares. Enserio, en Würzburg encontré bastantes personas bizcas, ciega, etc. De hecho el padre de Annika trabaja con personas que se han quedado ciegas y han perdido su empleo.

Estuvimos visitando el castillo (todas las ciudades tienen uno) hasta que un huracán vino a echarnos y a partir de ese momento la calidad del viaje bajó a mínimos.

Lo más movidito que me pasó fue dejarme la cartera en la oficina de correos y darme cuenta cuando ya estaba cerrada, pero yo confío en la bondad alemana y tenía la seguridad de que la encontraría al día siguiente como finalmente sucedió.

27 Sábado Würzburg-MUNICH

Si algo he sacado en claro de este viaje es que no quiero aprender alemán. Parece que están maldiciendo cada vez que hablan. Además, a los alemanes no se les da bien trabajar de cara al público, la mayoría de los dependientes, camareras, etc., tienen una mala leche…

El viaje en tren fue largo, aburrido (a ve cuando inventan la tele-transportación los japos) y a medida que nos acercábamos a Munich el tiempo empeoraba.

Cuando por fin llegamos, certifqué que no tiene nada que no haya visto antes, si es que hasta el gato-vaca que nos encontramos se parecía al gatonflo del jardín japonés de Toulouse…

Lo más interesante que hicimos fue comer salchichas y beber cerveza en unas tabernas donde las camareras, entradas en años, vestían con ropas del Oktoberfest.

Como era Semana Santa los actos religiosos no faltaron: un grupo de feligreses se congregaba en Marienplazt en torno a una fotografía del Papa Benedicto, parecían una secta.

28 Domingo MUNICH

Si tuviera que valorar este día sobre 10, le daría un 3: uno por la Maximilian Platz, otro por la Agustiner y el tercero por pena.
Está claro que un día nublado entristece a cualquier español, pero si a eso le sumas que es domingo y todo cierra, el resultado es un día perfecto para el aburrimiento.

Sólo voy a comentar varias cosas:

-Un cementerio convertido en jardín, donde la gente se pasea entre las tumbas.

-La taberna Harlekim a la que entramos de cabeza porque vimos en la puerta que servían Agustiner pero salimos escopetadas pues sólo había viejunos que abarrotaban las cuatro mesas existentes y una pareja de ellos bailando.

-el tranvía: creo que todas las ciudades tendrían que tener uno.

29 Lunes MUNICH-GIRONA

El día empezó mejor que el anterior. Me largué a conocer los alrededores del barrio en el que vive la tía de Annika (nos quedamos en su casa dos días aunque estaba no estaba).
Esta vez no encontré ciervos sino un río escondido entre los árboles que mereció más la pena que visitar Munich. Creo que estoy un poco harta de las grandes ciudades, cada vez necesito más tener la naturaleza cerca.

El hecho de que eso día saliera el sol hizo que me “gustara más” o que me “decepcionara menos” Munich. Dejé a Çağla por el centro y me fui a la zona universitaria donde se encuentran algunos museos.

Más tarde nos reunimos para dar adiós al país comiendo salchichas y cogimos el bus al aeropuerto. En el camino vi un tractor rosa…muy rosa.

Y eso es todo amigos.

MARRUECOS Febrero 2010

2010-03-19T14:02:00.000-07:00

Ha sido como un sueño, en el sentido de que estaba tan metida en él, que cuando me he despertado, no sabía dónde estaba. Sólo han sido 6 días, pero aún sigo en Marruecos; parte de mí se ha quedado allí y otra parte se ha venido conmigo.

Me atrevo a decir que ha sido el mejor viaje que he hecho en mi vida. Y lo curioso es que antes de ir ya lo sabía.

Jueves
TOULOUSE-GIRONA-FEZ

Fez o Fes en francés, es la tercera ciudad de Marruecos, tras Casablanca y Rabat y una de las cuatro ciudades imperiales junto a Marrakech, Meknés y Rabat.
Llegamos de noche, en plena temporada de lluvias (altamente recomendado para evitar las multitudes de turistas).

Viernes

El itinerario que nos habíamos marcado FEZ-CHEFCHAUEN (Chewaca para los “desamigos” de lo impronunciable), cambió radicalmente gracias a los consejos de Mariam, una chica marroquí que conocimos allí.

Aquí he de hacer una importante mención a la hospitalidad marroquí pues Mariam no sólo nos hizo de guía, sino que además, nos llevó a su casa donde su familia nos estaba esperando para degustar la cocina autóctona en la que se incluye, por supuesto, mi amado cous-cous.
También hubo momento té en su salón de 6 sofás dorados, llenos de cojines, mesitas de madera, suelo alfombrado y artilugios raros.

Después vino a buscarnos Ismail, el amigo-chófer de Mariam, para llevarnos a hacer tatuajes de henna. Una mujer recibía el dinero mientras que su hija trabajaba: La niña apestaba a no ducha en meses y al principio me asustó cuando sacó la jeringuilla llena de aquella sustancia negra y comenzó a inyectarla sobre la piel.

Le pregunté a través de Mariam si sabía francés y si iba al cole. A ambas preguntas negó con la cabeza (eso es parte de la pobreza).

Luego nos fuimos a cortar el pelo. Ya sé que no es lo que uno hace cuando va de viaje pero es que llovía y era muy barato, además, fue un espectáculo: de repente, se abrieron las cortinas de la peluquería y un señor que podría ser mi padre pero calvo comenzó a cortarme la melena al ritmo de un canal de música árabe, con una dedicación como nunca había visto.

Sábado

FEZ-CASABLANCA

El viaje en tren fue espectacular, no sólo por la inesperada comodidad del compartimento sino por las vistas:

Las puertas siempre estaban abiertas, así cualquiera podía subirse al tren cuando quisiera, de hecho siempre había gente merodeando las vías.

Calculo que iría a unos 40km/h. Y así pasó que tardamos 4 horas en llegar…

En Dar beïda o Casa (así la llaman todos) se encuentra la mezquita Hassan II, considerada como el templo más alto del mundo y el segundo más grande después de La Meca. Se supone que es la única mezquita en la que te dejan entrar pese a no ser musulmán, pero la mujer de la puerta me dejó bien claro que con mi cara de turista europea no podría entrar. Está vetada salvo en ciertos horarios que no coincidieron con nuestra llegada. Así que os digo que he visto muchas, muchas, muchas mezquitas pero no he entrado en ninguna.

Comenzamos a regatear con las bananas, seguimos con la carne de vaca (podría haber sido de rata y me lo habría comido igual) la pastelería marroquí y el zumo de aguacate.

Jamás había comido tan bien fuera de España (lo que deja a Francia en una tercera posición).
Un negro del Congo nos pagó el taxi de la estación al albergue para así evitar que nos chantajearan con el precio, pero al final le chantajearon a él que tuvo que pagar 60 dírhams (6 euros).

Domingo

MARRAKECH

La estupidez del viaje fue levantarnos a las 4.am, repito: 4 de la madrugada para ir a la estación y que nos digan en la taquilla que el tren no sale hasta las 7.am.

Fue uno de los peores viajes en tren que he hecho (desde el Liubliana-Venecia en el que me rompí la columna en tres trozos). No sólo porque todos los compartimentos fueran asquerosamente naranjas sino porque siempre había algún viajero dentro que no nos dejaba dormir.

Llegamos a Marrakech a las 10am y pese a estar al sur del país llovía como en el norte. Otro taxista cabrón nos hizo pagar 40 dinares por llevarnos por el camino más largo al albergue.

El sitio estaba bien, pero los ánimos estaban por los suelos, por la falta de sueño, el frío y la lluvia, pero un desayuno inolvidable (sobre todo por lo poco que nos costó) nos dio fuerzas para seguir nuestro peregrinaje por las tierras de Alá.

El nombre de la ciudad viene de la lengua bereber y significa Tierra de Dios. Fue la capital del imperio islámico pero como sabéis la capital ahora es Rabat (mucha gente cree que es Marrakech).

Pasamos toda la mañana en la medina donde entre tantos olores fuertes a animal muerto, persona sin lavar, especias, incienso y guarrerías varias a veces nos daban chungos diacrónicos epifásicos.

Un espontáneo nos hizo de guía un rato hasta que conseguimos quitárnoslo de encima y nos fuimos a jugar a los bolos con las naranjas. Çağla y Martha fueron tan torpes que no ganó nadie y al final acabaron lanzándolas al aire porque comérnoslas no podíamos de lo ácidas que estaban.

La tarde la pasamos en la Plaza de Jamaa el Fna, (otro patrimonio de la humanidad) la gran plaza de los monos acróbatas, encantadores de serpientes, puestos de frutos secos, carne a la parrilla, músicos…etc.

Desde una terraza pudimos ver el atardecer más bonito en todo el viaje y cómo la plaza se iba llenando de luces y de gente.

Lunes

MARRAKECH-RABAT

Esta vez nos aseguramos de coger el tren a su hora. Llegamos a una soleada Rabat a eso de las 11 y decidimos pasar allí unas horas antes de regresar a Fez.

Creo que me quedo con Rabat. Tiene un mausoleo precioso con las tumbas del primer rey de Marruecos, Mohammed V y su hijo, Hasan II padre del actual rey.

Además, encontramos una torre que me recordó mucho a la Giralda, de hecho se considera hermana del alminar de ésta. A su alrededor hay decenas de columnas y las puertas están custodiadas por guardias montados en caballos bereberes (conozco la raza porque Martha le preguntó al señor guardián)

Comimos pescado en el lugar más cochambroso de todo el país pero mereció mil veces la pena, llevábamos días buscando peces y ya que a la playa no logramos llegar (creo que los marroquíes no son muy de playa) nos contentamos con una generosa ración de diversos pescados.

Estábamos tan absortas en Rabat que nos olvidamos de regresar a tiempo a la estación, tuvimos que coger un taxi exprés (el taxidriver se saltó todos los semáforos de la capital para que no perdiéramos el tren) ¡y llegamos!

RABAT-FEZ

El trayecto en tren fue otro martirio, principalmente ya que aún no sabíamos dónde íbamos a pasar la noche, pero al llegar a la estación de FEZ el padre de Mariam (he intentado recordar su nombre pero es demasiado árabe para mí) y su hermana estaban esperándonos en la estación para llevarnos a su casa.

Segunda mención de honor al recibimiento y cocina marroquí. Cenamos un pollo al limón como ningún otro tipo o variante que hayáis probado. No sé cuantas veces le dije a la madre que aquello era una creación divina. Me costó despedirme de él cuando la señora de la limpieza y actividades múltiples se lo llevó.

Al irnos me dieron un paquete con comida para que se lo llevara a su hijo que vive en Francia, si llego a saber que dentro iba otro pollo el paquete nunca hubiera llegado a su destino…

Dormimos en el salón de los 6 sofás dorados con 300 cojines a juego y alfombra roja. Fue una sensación muy extraña. ¿Quién me iba a decir unos días antes que acabaríamos pasando noche en la casa de unos marroquís completamente desconocidos y sobre todo, que nos acogerían tan bien?

Yo, conocida como una buena anfitriona, voy a tener que hacer esfuerzos para superar ese listón de la hospitalidad que han dejado.

Martes

Medina de Fez el Bali: la mayor zona peatonal del mundo, declarada Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1981 y uno de los grandes emplazamientos medievales existentes.
Era el último día, así que decidimos pasarlo en la medina. Qué inocentes fuimos sin saber que nos adentrábamos en la medina más grande y antigua del mundo.

Aquello fue como meternos en un laberinto de callejones estrechos y calles sin salida. A medida que descendíamos el aire se iba viciando en concreto por el olor a cuero. Llegó un punto en el que estábamos tan desorientadas que comenzamos a seguir a un grupo de turistas alemanes. Su guía nos dijo que para salir de la medina lo teníamos complicado. Según él sin guía estábamos perdidas así que les seguimos. Subimos a una torre desde la cual no sólo vimos el trabajo de los curtidores sino que comprobamos atónitas que efectivamente, la medina de Fez era enorme y nosotras, tres hormiguitas que deambulando por su núcleo. (¿Habéis visto la película En el Laberinto? Entonces sabréis a qué me refiero).

Mariam acordó ayudarnos con el regateo cuando saliera de clase así que teníamos que lograr salir de la medina para encontrarla. Al final, un niño de unos siete años nos sacó del laberinto.
Cuando nos encontramos con Mariam nos dijo que muy pocas personas conocían la medina a fondo. En su familia tan sólo su madre conocía algunos caminos y ella siempre tenía que preguntar para salir.

Gracias a su astucia pudimos comprar cuero, babuchas, dátiles, etc. evitando el precio turista. A Mariam siempre le tocaba discutir con los vendedores porque le decían que estaban perdiendo dinero con nosotras, pero es que del precio turista al verdadero precio hay un abismo y había que buscar un punto intermedio que contentara a ambas partes.

Felices, con una buena impresión y grandes recuerdos que durarán para siempre finalizamos nuestro viaje en un país que para mí a partir de ahora es mágico.

Antes de que se me olvide, os cuento el suceso del autobús Girona-Toulouse:

Al llegar a la frontera francesa, suben los guardias civiles a pedirnos el pasaporte o DNI. Todo transcurre en silencio y normalidad pero al llegar a mí, ¡A MÍ! Va la guardia, mira mi DNI y me pregunta que adónde voy, que si el chico que iba sentado a mi lado viene conmigo (el tipo que se sentó a mi lado que yo no conocía de nada) que qué hago en Toulouse y para terminar me pregunta ¡¡qué estudio!! Yo ya me empecé a reír porque me parecía de coña y la tía ya me dejó tranquila, pero es que a NADIE más le hizo ni una pregunta de los 40 que iríamos…

Como dijo Eva, “eres la reina de las anécdotas”.

Creo en el destino

2009-10-24T16:18:00.000-07:00

Si.

Creo que los acontecimientos suceden por un motivo; no digo que nuestra historia esté escrita, cada uno la crea en función del camino que quiera recorrer, pero pienso que casi siempre existe un trayecto marcado. Pese a que final y libremente se decida optar por otro, aquel está ahí, o por lo menos lo estuvo.

A veces encuentras señales que te sugieren lo que puedes (o no) hacer; entonces tú decides si te dejas guiar o prefieres abrirte paso por otro sitio. Así siempre podrás quejarte de la maldad de tu sino o te alegrarás de la inteligencia de tus elecciones.

Ahora estoy aquí y pienso en cómo ha cambiado mi vida en un mes, en un par de años, en días…y me asombro (aunque pocas cosas me sorprenden ya)…de la fuerza que tienen los cambios, pese a que una novedad externa no implique una interna.

Me asombro de las expectativas que tenía y en lo que se han convertido, de las metas conseguidas, de los fracasos continuos y éxitos inesperados.

Y me doy cuenta de la complejidad del mundo, de lo difícil que se nos antoja la vida cuando no tenemos nada por lo que preocuparnos y la facilidad con la que quitamos hierro a los asuntos que ciertamente nos están machacando.

Por un lado, nos buscamos preocupaciones absurdas por el simple interés de mantener nuestra mente ocupada, así resolvemos un problema y nos creamos otro, por puro afán de consumismo.

Y otro lado, mantenemos un equilibrio de paz interior al que recurrir cuando la tontería imperante nos satura. Ahí permanecemos descansando mientras aguardamos a que el destino nos avise de cuando es hora de seguir nadando.

ISLAS CÍES

2009-08-31T14:23:00.000-07:00

Aunque resulte extraño, seguro que ni la mitad de los españoles conoce estas islas; me atrevo a decir que ni un cuarto de los habitantes de España tiene idea de que frente a la costa gallega, en concreto, en las Rías Baixas, se extienden 9 kilómetros de paradisiaco parque nacional y… ¡natural!

Pero aunque la transparencia de sus aguas recuerde a las caribeñas, la realidad es más bien fría que cruda. Ni los norteños resisten su temperatura. En 13 días, 4 baños…cuando los pulmones empezaban a escarcharse se acababa la inmersión.

Y fuera del agua, el termómetro daba unas cuantas sorpresas; de un metro cuadrado a otro (dejando el frigorífico aparte) se podía pasar del calor al frío extremo; por las noches el viento amenazaba con volarnos la tienda y plantearnos si realmente era agosto en España o febrero en el Polo Norte.

Al final el tiempo nos dio tregua y pudimos disfrutar del paraíso en el que nos encontrábamos. Seagull Village, llamaría yo a la isla, donde no viven las personas sino las gaviotas. 50 mil pares de estos bichos pueblan la isla y la cifra va en aumento. Si algún día deciden hacerse carnívoras no quedarán vivas ni las preciosas ratas que nos visitaban de noche.

Pero lo peor no fueron las adversidades meteorológicas, ni los cánticos del viento nocturno sino las hienas humanas… esas sí que dan miedo, el mayor depredador, siempre es el ser humano...

Ya lo imaginaba en la anterior entrada “El poder envilece” Y sigo imaginando que aún quedarán más por llegar, pero no aseguro que estaré preparada porque como decía Gandhi “Con el puño apretado no se puede intercambiar un apretón de manos” y ¡a mí me encanta dar la mano!, así que tendré que quemarme alguna vez si quiero conocer a gente que realmente merece la pena conocer.

Y ahí viene lo mejor, toda nube gris tiene un borde plateado…mi nube llena de truenos y lluvia amarga me aguardaba un final más brillante que la plata: unas personas encantadoras, para todos los gustos, pero brillantes. Ahora que lo pienso, también podría remitirme a otra entrada, “No soporto verte brillar”. Puede que tenga más significado del que parece...

A pesar de las serpientes, los buenos momentos me preguntan si repetiría y la respuesta es sí. Claro que sí. Sólo por reír y hacer reír, por seguir descubriendo la excepción de la regla y saber que el cariño se encuentra donde menos te lo esperas.

Una magnífica y terrible experiencia, pero enormemente instructiva.

He dicho.

Pensando pensé que pienso demasiado

2009-07-14T03:34:00.000-07:00

Entre los muchos motivos que, por lo común, alteran el necesario descanso del ser humano hay dos que destacan sobre los demás: la depresión de un gran fracaso y la exaltación de un gran éxito. Para el primero, la naturaleza posee numerosos antídotos: el cerebro colabora con la voluntad para tender una sutil capa de humo que acaba ocultando el recuerdo del descalabro sufrido. Y tarde o temprano el sueño llega como una oportuna medicina. Pero cuando la alteración viene producida por el éxito, ni la voluntad se presta a tender esa protección ni el entendimiento colabora a ello. Ambos a una, quieren regodearse con la satisfacción recibida, desean gozar con su recuerdo, se niegan a perder el más mínimo detalle y gustan volver una y otra vez al motivo de su contento.

∞

-¿Puedo sentarme con usted?

-Está prohibido, ¿Qué le pasa?

-Deje que me siente un rato, tengo miedo.

-Siéntese, pero hable bajo.

-¿Puedo fumar?

-Está prohibido. Pero fume si quiere. ¿De qué tiene miedo?

-¡Tengo miedo de pensar!

-¡Pues no piense! ¡Es así de fácil! ¡Los que piensan, enloquecen! ¡Yo no pienso nunca! Por eso estoy sano. ¿Quiere una pastilla para dormir?

-Creo que voy a necesitarla.

EL PODER ENVILECE

2009-06-18T12:46:00.000-07:00

Siempre ha sido así y desgraciadamente lo seguirá siendo: dale poder a alguien y observa su comportamiento; a medida que adquiere más poder su autoestima se eleva a la altura de las nubes y empieza a dejar de caminar para deslizarse a ras del suelo pero te mira por encima del hombro y camina recto, como si un hilo divino le tuviera colgado desde el cielo.

Así se comportan personas de baja autoestima, inseguras, o las recién iniciadas en el ejercicio del poder. Simplemente creen que son superiores, y partiendo de esta base, tratarán al resto con desprecio. El poder actúa como un veneno que se extiende por el sistema circulatorio emponzoñando el carácter.

Se autoproclaman reyes del territorio que creen dominar, aunque nadie les reconozca y utilizan a sus súbditos para probar su villanía. Saben, en el fondo, que obran mal, pero sienten que hay pocas cosas mejores como la sensación de poder sobre los que carecen de él más el placer de ver como estos responden dócilmente a sus peticiones.

Me entristece saber que ya se os han presentado personas así en vuestras vidas. Yo ya he conocido a unas cuantas e imagino que aún me quedaran muchas por conocer, ¡Qué se le va a hacer! Tendré que seguir confiando en la gente o retroceder en mi apatía para prevenir incidencias, cada vez estoy más perdida sobre el comportamiento humano.

Qué complicados somos…

GOOD BYE LAST.FM WELCOME LIVE-PLAYER

2009-05-16T04:02:00.000-07:00

Hace dos años radio Pandora acotaba su licencias a EEUU, vetando su escucha al resto de mundo.

Pronto apareció una maravillosa sustituta: Last.fm, con la que he compartio grandes momentos y me ha descubierto un sinfín de música.

Pero como en esta vida nada es gratis, hace unas semanas mi amiga radio se paso al bando del pago y lejos de mejorar sus servicios estos han empeorado. Cada vez son más los suscriptores que llevan semanas encontrando problemas para acceder a sus emisora habituales mientrs que lo único que escuchan es el eco.

Adios Last.fm, fue un placer conocerte. ¿Y ahora qué?

Ahora: LIVE-PLAYER, ahora mismo estoy escuchando San Diego radio y estoy viendo que mis posibilidades se amplían más allá de la música: radios de todo el mundo, infomación de todo tipo...

Veremos cuanto tiempo dura nuestra amistad...

No soporto verte brillar

2009-05-03T11:37:00.000-07:00

Cuenta una fábula que en cierta ocasión una serpiente empezó a perseguir a una luciérnaga; ésta huía muy rápido y llena de miedo de la feroz depredadora, pero la serpiente no pensaba desistir en su intento de alcanzarla.

La luciérnaga pudo huir durante el primer día, pero la serpiente no desistía, dos días y nada, al tercer día, ya sin fuerzas, la luciérnaga detuvo su agitado vuelo y le dijo a la serpiente:

-¿Puedo hacerte tres preguntas?

-No acostumbro conceder deseos a nadie, pero como te voy a devorar, puedes preguntar, respondió la serpiente.

-Entonces dime:¿Pertenezco a tu cadena alimenticia?

-¡No!, contestó la serpiente.

-¿Yo te hice algún mal?

-¡No!, volvió a responder su cazadora.

-Entonces, ¿Por qué quieres acabar conmigo?

-¡Porque no soporto verte brillar!, fue la última respuesta de la serpiente

BRATISLAVA Y BRISBANE VISITAN MADRID

2009-04-29T15:41:00.000-07:00

Hay diferentes tipos de turistas. Por un parte están los que guían y los que se dejan guiar, y por otra los interesados en la cultura de la región, del arte, de la gastronomía, de la fiesta o de todo en general.

Mi amiga eslovaca, Martina Kopecka y antigua compañera del Hotel Ibis de Dublín ha venido a visitar Madrid durante unos días con su compañero de trabajo, el australiano David Anthony Lanyon.

O eso es lo que yo pensaba…

En realidad, no venían a visitar la ciudad, pero de eso me enteré cuando iba por la cuarta pinta. Creía, que hartos del paisaje y del típico ocio dublinés, se interesarían más por la cultura y el arte español, pero nada más encontrarme con ellos, ya habían llegado, no sé cómo, a la Plaza Mayor donde bebían cerveza en jarras de medio litro. No me quedó más remedio que unirme a ellos y pese a que intenté llevarles por el camino del turista intelectual interesado en arquitectura y obras de arte, la señorita Martina sólo pensaba en llegar al próximo bar en el que seguir degustando cerveza española.

Eso sí, les encantaba Madrid y según ellos los edificios eran preciosos…

Al menos logré llevarles a la Catedral de la Almudena, el Palacio Real y los Jardines de Sabatini, pero se resistieron al Retiro, Prado y Templo de Debod. En cuanto al vino Rioja, lo visitaron unas cuantas veces. No creas que pedían vasos, ellos eran de botellas, se me olvidaba que la economía irlandesa goza de mejor salud que la española, además, aprovechando que David es un antiguo vinatero australiano no podía dejar de probar nuestra maravilla granate.

Sangría, cerveza, vino, chupitos de anís, incluso de tequila bajaron por nuestras gargantas entre dos días. Desafortunadamente, la comida no causó el mismo furor. Mientras que a uno le daba alergia el queso de las croquetas, a la otra le picaba demasiado el sabor de las bravas, los calamares le resultaban viscosos y la morcilla les parecía demasiado grasa.

Hicieron muchos amigos: los policías con los que se hacían fotos, una pareja londinense, un matrimonio de chilenos, un camarero marroquí de Huertas, una brasileña y hasta un cubano, para que luego piensen que Madrid no es multicultural

DÍA DE RODAJE

2009-04-22T00:48:00.000-07:00

Hoy, 22 de abril de 2009, nos enfrentamos a un nuevo día de rodaje. La localización esta vez, será en el Hospital Gómez Ulla de Carabanchel, nuestro destino, la azotea de tan magno edificio.

Diario de rodaje:

5 secuencias en 5 horas, ¿Os parece mucho o poco? En realidad es demasiado, teniendo en cuenta que una vez montadas no superarán los 3 minutos, aunque ¿No era esa la media de rodaje en un día? No, no creo que todos los equipos tengan tantos contratiempos, la respuesta es que somos lo que somos, un grupo de principiantes, con muchas ideas pero ninguna clara.
Bien es cierto, que el operador de cámara se dio cuenta de que no teníamos cinta a punto de empezar, que iluminación llegó 1hora y media tarde y de la producción se acabó encargando la misma persona que nos había dejado rodar en el hospital, también supongo que mea culpa es que decidiese rodar a 25º una historia que transcurre en invierno, pero el guión es el guión, sin embargo, no me olvidaré de las pobres actrices sudando con los jerseys y abrigos puestos mientras las hacíamos repetir secuencias una y otra vez desde todos los puntos, a ver, que sólo contábamos con una cámara.

El momento más tenso fue cuando aparecieron en la azotea donde nos disponíamos a rodar unos frigoristas para verificar los conductos del aire. Casi me dio un shock, pues estábamos rodando sin permiso, y es que conseguir uno para rodar en un hospital militar siendo quienes éramos, es decir, nadie, iba a resultar imposible. Afortunadamente todo acabó en un susto, pues los hombres no tenían intención de llamar a seguridad y nosotros pudimos completar nuestro rodaje…tarde, fatigados, hambrientos, pero lo terminamos.

Ha sido uno de los días más duros de rodaje, aún nos faltan 3 más, pero considero que lo peor ya ha pasado.

Anoche soñé que morías

2008-03-22T05:21:00.000-07:00

Anoche soñé que morías

y que no me lo creía

Anoche soñé que la luna se apagaba
sin decirme nada
y más tarde me enteraba
pero yo no me creía nada

Anoché soñé que en la distancia me mirabas
poco después una voz me decía que te marchabas
que te marchabas
marchabas
marchabas...

Y sentí que me hundía,
la risa se ahogaba
los colores desaparecían

Pero no me creía nada
la razón me lo impedía
tenía razones para creer que era mentira

Y aún así la voz me seguía
revelándome visiones atroces, reales
de coches ardiendo y sagre corriendo

Anoche soñé que morías..
.pero no me lo creía

Y aún así las lágrimas se agolpaban
pero no salían,
porque ni ellas se lo creían

Más voces se unían
y en mi pensamiento debatían
muerte o vida
resurrección o equivocación

No sentía nada
mi dolor cesaba
mis piernas se paraban
caía
caía
caía, caía...

Anoche soñé que morías
pero no me lo creía
porque había muerto yo

Mi voz se marchó
mis labios se congelaron
mis manos dejaron de temblar
los latidos cesaron

Un viento helado del infierno entró en mi habitación
y me reveló que tenía razón
mientras me llevaba lejos de toda equivocación
que no habías muerto tú
pues había muerto yo
yo
yo
yo

Anoche soñé que morías
pero no me lo creía

¿Qué coleccionas?

2008-02-24T12:58:00.000-08:00

Tengo serias razones para creer que el Principito venía del asteroride B 612. Este asteroide sólo ha sido visto una vez con el telescopio, en 1909, por un astrónomo turco.

El astrónomo hizo, entonces, una gran demostración de su descubrimiento en un Congreso de Astronomía. Pero nadie le creyó por culpa de su vestido. Las personas grandes son así.
Felizmente para la reputación del asteroide B 612, un dictador turco obligó a su pueblo, bajo pena de muerte, a vestirse a la

europea. El astrónomo repitió su demostración en 1920, con un traje muy elegante. Y esta vez todo el mundo compartió su opinión.

Os refiero estos detalles porque las personas grandes aman las cifras. Cuando les hablais de un nuevo amigo, no os interrogan jamás por lo esencial "¿Cómo es el timbre de su voz?, ¿Colecciona mariposas?"

Os preguntan:"¿Qué edad tiene?,¿Cuántos hermanos tiene?,¿Cuánto pesa?,¿Cuánto gana?"Sólo entonces creen conocerle.

Si les decís:"la prueba de que el principito exisitió es que era encantador, que reía y que quería un cordero" se encogerán de hombros y os tratarán como se trata a un niño. Pero si les decís: "el planeta del que venía el principito es el asteroide B 612", entonces quedarán convencidos y os dejarán tranquilos. Son así. Y no hay nada que reprocharles. Pero para nosotros que conocemos la vida, nos burlamos de los números...

a Pénjamo. Con dos haches

2007-08-30T09:32:00.000-07:00

Cuando uno ha eliminado lo imposible, todo lo que queda, por improbable que parezca, tiene que ser forzosamente la verdad.

- La música como el ajedrez responde a unas reglas. Todo es cuestión de ponerse a la tarea hasta aislar un símbolo, una clave. Obtenida ésta, ya sólo es cuestión de trabajo, de método. Y de tiempo.

- ¿Usted cree?... ¿Sostiene de veras que todos los mensajes ocultos son descifrables?... ¿Qué siempre es posible resolver algo de forma exacta aplicando un sistema?

- Estoy seguro de ello. Porque hay un sistema universal; unas leyes generales que permiten demostrar lo demostrable y descartar lo descartable.

- Disiento por completo, y perdone. Lo que yo pienso es que todas las divisiones, clasificaciones y sistemas que adjudicamos al Universo son ficticios, arbitrarios…No hay una sola que no tenga su propia contradicción.

- Eso es discutible. El Universo está lleno, por ejemplo, de infinitos demostrables: los números primos, las combinaciones de ajedrez…

- ¿De veras cree usted eso?... ¿Qué todo es demostrable? Permítame que le diga que cualquier sistema es incompleto. Que la demostrabilidad es un concepto mucho más endeble que la verdad.

- La verdad es como la mejor jugada en ajedrez: existe, pero hay que buscarla. Con tiempo suficiente, siempre es demostrable.

Harry Potter and The Order of Phoenix

2007-07-14T13:04:00.000-07:00

11.07.07

Kinépolis, sala 25

Aún estoy decidiendo si me gusta más que la 4ª (HP y el Cáliz de Fuego) aunque para mí la ganadora sigue siendo la 3ª (HP y el prisionero de Azkaban)

No me voy a quejar de la adaptación porque han hecho lo que han podido contando con las 2 horas y 10 minutos que les han dado a los guionistas para adaptar un libro de cerca de 700 páginas. Pero es lo que tiene cuando la productora es la Warner y el público mayoritario niños pequeños que no soportarían ver a sus héroes sufrir.

Pero es que resulta que el 5º libro es duro y cruel hasta decir basta, así que no me jodan con sentimientos de tercer grado dando la relevancia justa a los personajes (personaje, en cuestión) para que no se lamente demasiado su pérdida. Y enseguida todo son buenas caras y aquí no ha pasado nada. Final feliz para irnos de buen rollo del cine.

Me gustaría ver una adaptación cuya máxima preocupación fuera ser fiel al libro. El ambiente en las salas cambiaría asombrosamente. Oiríamos lloros desconsolados, padres con críos abandonando la sala, pero los sentimientos estarían elevados a la máxima potencia: odio, no “uy, que mal me cae este personaje”, cariño, no mera simpatía y verdadero dolor cuando se cargan a uno de uno de ellos. No la versión edulcorada que nos ofrecen siempre para que la taquilla se siga abarrotando de gente a la que se la suda el libro y sólo quiere ver la peli a modo de serie televisiva para pasar el rato.

A ver como hacéis el final de la sexta ¿Se pone difícil, eh?

Cambiando de tema, creo que los actores secundarios son mejores que los protagonistas, eso si, Ralph Fiennes tiene estilazo.

El doblaje es malo malísimo. Según se iban presentando los personajes, iba a peor, encima han cambiado la voz de Lupin y no para bien. La única que destaca es la de Gary Oldman, con personalidad.

Un dato. Para lo que no lo sepan, Tim Burton se ofreció para dirigir la saga, pero con sus condiciones, actores americanos, lo que chocaba con los deseos de la escritora, que fueran ingleses. Por tanto, Burton quedó fuera pero no su mujer, Helena Bonham Carter, que se une a éste último reparto como Bellatrix Lestrange, haciendo de prostituta yonki. Perdón, de mortífaga recién salida de Azkaban.

Y lo del puto beso…que coñazo nos han dado, parece que es lo único que importa. En todas las entrevistas a Daniel ¿Qué sentiste?, ¿Cuántas tomas realizaste? Puto morbo de la gente… a ver, que es un chaval cualquiera. Si a quien tenéis que dar la brasa es a la autora que es la que nos ha metido en todo esto.

En fin, lo de siempre, el mundo sólo se mueve por dinero…y por sexo. Pero de eso hablamos en otro momento.

La sociedad del consumo en una foto

2007-06-12T04:47:00.000-07:00

No tienes excusa para no consumir, hay de todo y para todos.

¿Te resulta agobiante esta imagen? Estimula, porque te ofrece una gran cantidad de variedades. Dime ¿Qué estás buscando?

Desde salsa de crema de yogurt especiada, cepillo de dientes anatómicos o crema de sol para pieles sensibles que te protege del sol al mismo tiempo que te pone morena la piel y te da un masaje subcutáneo. En fin, productos customizados al máximo (o casi) para satisfacer las preferencias y deseos de cualquiera.

¿Quién dijo que hacer la compra es aburrido? ¿Cómo te vas a aburrir entre que traduces la lista de la compra, sorteas carritos abandonados en el laberinto de pasillos, escuchas el hilo musical intermitido por nuevos servicios y productos anunciados por megafonía, eludes o atacas a los stands promocionales y te debates ante tal variedad de artículos que elegir sólo uno se debe a una voluntad infranqueable o a una economía muy precaria?

Quien no compra es porque no tiene dinero, no porque no quiera, está claro.

Radio Pandora

2007-05-16T02:14:00.000-07:00

Hace un año descubrí una nueva forma de escuchar radio, se llama Radio Pandora y fue inventada por un estadounidense con el objetivo de crear una radio adaptada a cada usuario.

Sólo con poner el título de una canción o el nombre de un grupo te genera automáticamente canciones similares mientras que te ofrece la posibilidad de votarlas para ir perfilando tus gustos musicales. Así puedes estar todo el día escuchando música acorde a tus grupos favoritos y conociendo nuevos artistas.

Gracias a Radio Pandora descubrí a los 3 Doors Down, Default, Three Days Grace, Taking Back Sunday y una larga lista de agrupaciones musicales del estilo rock con escaso impacto en nuestro país pero que a mí me llegaron al alma.

Además, Radio Pandora te permite crear tantas estaciones musicales como desees, hacerte listas de música, conocer más sobre los grupos que te interesan, etc.

Ayer, al ir a meterme en la página como tantas otras veces me encuentro con este recibimiento http://www.pandora.com/restricted

Parece que debido a la dificultad por conseguir licencias de los propietarios de derechos de autor de todos y cada uno de los artistas que forman su catálogo, Radio Pandora limita su emisión a EEUU Unidos.
Con esta noticia el sector de la radio en Internet ha sufrido un duro golpe, y yo también. Tendremos que esperar a que se alcance un acuerdo global de emisión…

¿Estás dentro o fuera?

2007-05-15T15:22:00.000-07:00

Desde que las nuevas tecnologías irrumpieron en nuestras vidas, se ha convertido en primera necesidad estar como afirman los cibernautas modernos on, conectados con el mundo a través del móvil, el correo electrónico, etc. la conexión global nos permite abrir puertas que para nuestros abuelos e incluso para nuestros padres son inconcebibles, gracias a Internet hemos conocido personas, escuchado discos sin necesidad de comprarlos, hemos visto películas que aún no habían sido estrenadas en nuestro país, comprado sin salir de casa o viajado por el mundo sin retirarnos de la pantalla.

Pero todos estos placeres de los que hemos tenido el privilegio de disfrutar (no olvidemos que el índice de penetración de nuevas tecnologías en el mundo es bajísimo), tiene consecuencias:

A día de hoy, dejarse el móvil en casa puede suponer una hecatombe que culmine con la presencia de una patrulla de la policía en el portal de tu piso esperando una señal que avise de tu paradero.

De la misma forma, mantener tu correo sin abrir durante más de una semana, o dos días en caso de crisis preexámenes deriva irremediablemente en una saturación de tu cuenta electrónica a la que tendrás que enfrentarte con paciencia y celeridad si no quieres que el trabajo se te acumule (una vez recibí 40 e-mails en una tarde)

Por no hablar de las terribles consecuencias de estar alejado del mundo y del universo.

Si estás leyendo esto será que estás dentro de la onda de la conexión global, que paulatinamente nos va atrapando a todos, dejando otras actividades de lado para quedar con tus amigos en el Chat en vez de en el parque, la cafetería o la calle misma, para mostarle mediante emoticonos lo difícil que te está resultando vivir cuando podrías hacerlo mirándole directamente a los ojos.

En fin, cada uno elije su forma de comunicación.

¿Debería de ir a ver Spiderman 3?

2007-05-04T03:11:00.000-07:00

Ahora que el espacio urbano se plaga con vallas, lonas y diversidad de reclamos publicitarios disfrazados de redes de araña, que de entre las páginas de la prensa saltan folletos informativos de tan esperado film, que navegar por Internet en estos días supone encontrarse con un hombre bipolar conocido por el mundo entero, lo quieras o no y que si se me ocurre acercarme a un cine mi conciencia puede resentirse si no compro una entrada para ver al arácnido en acción, me pregunto ¿Debería de ver esa película? Y en caso afirmativo, ¿Por qué?

Tengan cuidado con sus horas libres, a ver si se van a quedar en casa pudiendo ver Spiderman 3 y ni se les ocurra entrar a ver otra película o lo pagarán caro, porque… ¿De qué van a hablar si no en sus reuniones sociales? ¿De fútbol? ¡Claro!